LARGO DE AZUFRE

We live as we dream, alone.
Joseph Conrad

Dejaré en esta ocasión la nostalgia en la maleta, la dejaré junto a la palabra despedida. Que busquen estas otros ojos para llorar, las torpes y miopes ventanas con las que me asomo a un mundo que no comprendo, las quiero limpias. No quiero herida, ni tirita que cubra el dolor de los pasos que no han de volver.

Póngalo largo de azufre
corto el hielo, sin recuerdos,
las afrentas a los cuerdos,
no para el que siente y sufre

Sírvalo corto de azufre
para negar los acuerdos
para alejar a los cerdos.
Quiero olvidar al adufre

que posterga la ternura
que maltrata al diferente,
sin querer ver su hermosura.

Puedes llamarme insolente,
este amor, esta sutura
del que firma, estará ausente.

PRIMER PREMIO DE UNICEF

La foto del año de Unicef. Imagen de la belga Alice Smeets que ha ganado el premio Unicef Foto del Año y que muestra a una niña en uno de los suburbios de Puerto Príncipe, Haití.

La función del arte /1

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff,
lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba mas allá de los altos médanos,
esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas
dunas de arena, después de mucho caminar, la mar
estallo ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la
mar, y tanto su fulgor que el niño quedo mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando,
pidió a su padre;
- ¡Ayúdame a mirar!

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

SEGUNDO PREMIO DE UNICEF

Segundo premio certamen UNICEF Photo of the year 2008 para Oded Bality. Muestra a los supervivientes del terremoto de Sichuan en un campo de refugiados de Mianzhu, China.

TERCER PREMIO DE UNICEF

Tercer premio certamen UNICEF Photo of the year 2008 para Balazs Gardi.
Un hombre sostiene en sus brazos a un niño herido en el noroeste de Afganistán.

FOTOGRAFÍA HUMANITARIA

El fotógrafo irlandés Andrew McConnell ha ganado el XII Premio Internacional de Fotografía Humanitaria Luis Valtueña, convocado por Médicos del Mundo, por su serie fotográfica Crisis en Congo, sobre los desplazados por el conflicto armado en el este de la República Democrática del Congo.

Mi NO felicitación

¿Cómo felicitar la ausencia de ternura, la injusticia, el frío, la tristeza, el hambre, la guerra, el desamparo, la sed, el olvido, la muerte? ¿Cómo felicitar nada, cuando se tiene la certeza de habitar un mundo cada vez peor? ¿Cómo felicitar la falta de compromiso con el mismo ser humano?
¿Has pensado que quizás todo debería ser diferente? Ahora cuéntame que haces para que esto cambie. Cuéntame como evitas la hipocresía de estos días donde nadie se acuerda ya que celebra, incluso los herederos del celebrado lo han olvidado.
Da pena las sonrisas exhibidas en cualquier discunter a precio de ganga, pena los abrazos de plástico, los besos que mienten como las bocas que los ofrecen, los saludos forzados por mor de la fecha, pena el absurdo descorche y sus efímeras burbujas.

Lo siento no puedo felicitarles nada.
Mis mejores deseos a los nadies - pero no ahora, ni hoy, mis mejores deseos siempre-
Los nadies, los que carecen de todo, los que tienen tan poco que ni ocupan lugar en nuestra desvergonzada memoria. Al resto, los felicitadores de esquinas, los que están contentos porque toca o son mínimamente humanos porque son fechas de eso, todos estos tengan mi más absoluto desprecio y háganme un favor, váyanse a la mierda.

FIN DEL OTOÑO

Había estado toda la noche fumando. Quedaron todas las imágenes en el suelo, todas las palabras de aquel verano permutaron el color rojo de agosto por el amarillo de los últimos días del otoño.
La primera luz del amanecer del 20 de diciembre dejó un insoportable olor a vida sobre las aceras. Más nicotina por favor, en la primera calada la mar ya no estaba en su boca,
la segunda dejaron en sus labios una canción antigua, una canción de un verano que apenas recordaba: Me cuesta tanto… En la siguiente dosis de nicotina la mar habitó su mirada.

MIÉRCOLES DE CENIZA

Fotografía : Street Crossing
De: © Johnny Lobster


Escribo para engañar a la soledad
de este miércoles de ceniza tan ateo como yo.
Escribir es mi manera de no estar solo,
o quizás, la mejor manera de estarlo.

Para evitar la cuaresma del alfabeto
y arañar la espalda de la ternura.
Escribo para no levantarle la falda
al almanaque de las decepciones,
para no ser el llanto que lloran
los que no tienen nada porque reír.

CONTIGO

CITA

A solas soy alguien. En la calle nadie.

Gabriel Celaya
(1911-1991) Poeta español

Se puede tener, en lo más profundo del alma, un corazón cálido, y sin embargo, puede ser que nadie acuda a él. Vincent Van Gogh

Socio de la soledad - Andres Calamaro

Peut être (quizas)

...

LOS QUE SALIERON DEL MAR

Para Elena

He aquí:
Los herederos del disparo rápido y certero,
los que dibujan abrazos en el aire,
los ignorados del divino,
los encontrados,
los que enrojecieron al mismísimo Shakespeare,
los que viven a saltos de renglón entre Galeano y Gabo,
los perdedores,
los que lo ganaron todo,
los del corazón en mano,
los que se amaron a gritos,
los que se gritaban en silencio,
los del zafarrancho de combate,
los hijos de la paz,
los que salieron del mar,
los que nunca bajaron de la nube,
los hippies urbanitas,
los que fundieron su alma,
los que gastaron sus lágrimas,
los que parieron risas a granel,
los exploradores atrevidos,
los que nunca salieron de casa,
los sin viento,
los sin tierra,
los sin dios,
los hijos de Eolo,
los adoradores de "maría",
los que entendieron los gestos,
los que nunca se encontraron,
los que morirían el uno en el otro,
los para siempre,
los Gara y Jonay sin motivos...

La memoria del agua - 2008

GRAFFITI

LOS SUEÑOS OLVIDADOS

Helena soñó que se había dejado los sueños olvidados
en una isla.
Claribel Alegría recogía los sueños, los ataba con una
cinta y los guardaba bien guardados. Pero los niños de
la casa descubrían el escondite y querían ponerse los
sueños de Helena, y Claribel enojada les decía;
- Eso no se toca.
Entonces Claribel llamaba a Helena por teléfono y le
preguntaba:
- ¿Qué hago con tus sueños?

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

BARRIL BRENT

¿Ustedes conocen las aspirinas efervescentes? Supongo que sí, en realidad hay muchos medicamentos que se pueden tomar así, su efecto es inmediato en esto se basa su efervescencia. La vida ahora es así. Lo único que aún no existe es una multinacional bien distribuida por todos los centros comerciales. Su éxito está más que garantizado tiempo al tiempo.

Ahora como les decía es así, instantaneidad, inmediatez, carece de importancia aquello que uno desee lo realmente importantes es que sea ya. La ternura pasó a mejor vida, es como aquel potaje de nuestras abuelas, necesita fuego lento para alcanza su esencia y aunque ustedes no lo crean tiempo, lo que se dice tiempo no hay. Los relojes se adelgazan, se les mete prisa para que avancen. Son tiempos de urgente urgencia los que vivimos.

El amor es así, como una pastilla efervescente, se disuelve, se diluye, no embriaga ni deja huella, amor de película barata de los USA, amor de borrachera de viernes noche, amor de baratillo, amor urgente, amor televisivo donde sólo hay muertos, amor de plástico cuyo precio depende del precio del barril brent, amor cobarde que acaba con un cadáver repleto de silencios. El amor es como la lluvia de agosto, bastante escaso, por algo los amantes de ahora –si es que se les puede llamar amantes- siempre repiten el mismo absurdo: Te quiero, nunca dicen: Te amo, al menos reconocen su fracaso.

Como dijo el genial Groucho: Paren el mundo que me bajo.

Buenas noches.

GRAFFITI

EL LIBRO DE LOS ABRAZOS

La noche /1

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre
los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo
una mujer atravesada en la garganta.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

LÁGRIMA DE OTOÑO

Amanece la voz
y el olvido recuerda que te has ido
con la leve cadencia de un susurro.

Las ausencias son pájaros sin alas,
la certeza del barro es el latido
de un cielo moribundo.

Aquella triste noche
nos bebimos la infancia de las flores,
la sal de las heridas y el silencio

Tengo el verso desnudo en tu garganta,
se deshoja la sangre que no quiere
ser lágrima de otoño.

DÍAS INÚTILES

Y así, el sábado que fue de color amarillo, mordió al domingo, del que no tengo memoria alguna. De nuevo se inicia la liturgia, el lunes acaba con los últimos minutos del domingo y comienza a morir otro día más. Los días inútiles que decía Jaime Sabines, como supo el de Chiapas proponer cada verso con la precisión de un cirujano.
Estos días son los que habito, los inútiles, da miedo casi nombrarlos, los susurro cuando amanece para que no derramen toda la lluvia de un golpe en mi garganta.

LOS DÍAS INÚTILES

Los días inútiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando,
platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil
en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!

Jaime Sabines (Chiapas, 1926 - Ciudad de Mexico, 1999)

Ahora debo dejarles, el lunes recién comenzó, a lo lejos el martes exhibe a modo de aviso mi corazón entre sus dientes.

MEDO - MARIZA

Giramuerte

Yo soy uno de ellos, un giratierra casi muerto,
un casi cadáver erguido que ya nadie mira.

GRANADA

Granada tiene nombre de tormenta
de otoño, de hoja seca en la mirada
y en la triste memoria del viajero.

Es un tren remendado por silencios
y resacas de lunes por la tarde,
un gesto adolescente sin urgencia.

Granada es una calle de aire turbio,
sabe a membrillo dulce, a plata vieja,
es un llorar de flacas plataneras.

Duele el estómago pensar en ella;
cuando noviembre anuncia su discurso
se tornan amarillas las pisadas.

Granada es una voz de Alhambra, un gesto
en la garganta del que escucha el canto
nocturno con olor a Sacromonte.

Allí resuena un plúmbeo llanto oscuro
guarda el sonido triste y desgajado
de versos fusilados en los labios del alba.

Granada es eso, una lluvia lenta,
habitante del sístole metálico
que padezco al cerrar este poema.

La memoria del agua - 2008

LA CITA

¿Por qué, en general, se rehuye la soledad?

Porque son muy pocos los que encuentran compañía consigo mismos.

Carlo Dossi

DIARIO DE UN NAUFRAGIO: Después de un tiempito.

Después de un tiempito en el exterior, cuando me encuentro suficientemente contaminado he decidido volver a habitar la soledad de mi cuartel de invierno, la soledad de necesitar estar más solo que nunca. Este tiempito harto de estar harto del fingido gesto que todos permutan sin vergüenza ninguna sobre las aceras. Harto de la risa hueca, de la mueca forzada que casi nunca parece una sonrisa, harto de ver como para cruzar el río todo hacen un hatillo donde proteger el miedo que les da estar vivos, el pánico a morder la vida.Harto de mis propias excusas, retorno para no retornar jamás allá donde sólo es útil el todo vale.
Faltan hospitales créanme, y no para las enfermedades de la carne, no para los heridos de guerra –que también- faltan hospitales para los mordidos por la tristeza, para los inundados de miedos, para los indecisos, para los que no saben mirar más allá de sus narices y acaban confundiendo la lluvia con la pena. Faltan hospitales, pizarras, pupitres donde explicar que la cobardía del corazón deja un sabor a óxido en la lengua difícil de quitar.

Un gusto encontrarme de nuevo con vosotros.

SE VENDE: VIRGEN DE 14 AÑOS

En la ciudad india de Jaipur, cerca del Taj Mahal.
En torno a ella ha nacido una guerra de pujas donde se subasta el derecho de ser la primera persona en dormir con ella.

La esclavitud persiste todavía. Es lo que pensarían un grupo de turistas que viajaron a la ciudad india de Jaipur, cerca del Taj Mahal, cuando nada más bajar del autobús se encontraron con un cartel donde se podía leer "Virgen de 14 años en venta". Pero parece que esto es algo 'normal'.
La muchacha en cuestión, se encontraba sentada sobre un taburete de modo que podía ser vista por los pasajeros de los vehículos que circulaban sobre la carretera. Su nombre: Suli. Tiene 14 años y es una virgen a la que han utilizado como mercancía. Alrededor de ella ha nacido una guerra de pujas donde se subasta el derecho de ser la primera persona en dormir con ella, según publica el diario Daily Telegraph.

Negocio prostituciónLa menor proviene de una zona compuesta por un conjunto de refugios donde viven medio centenar de familias, donde los miembros de la tribu Bedia tienen una larga tradición de hacer negocio con la prostitución. De hecho, las muchachas que nacen aquí son forzosamente convertidas en prostitutas a través de un rito que da paso a la edad adulta."La primera vez" es una idea muy valorada entre los hombres de negocios de clase media que están dispuestos a pagar cualquier precio por este "premio". La tarifa normal es de 100 rupias (1.70 euros) pero una virgen se puede "vender" al mejor postor por algo más de 20.000 rupias (340 euros).

Acceso a la muchacha

Si, además, la niña es guapa, la comunidad esperaría alcanzar cifras de 40.000 rupias (680 euros). Para conseguir esto, el hombre-propietario puede tener acceso a la muchacha mientras le guste, ya sean varias horas, días o, incluso, semanas. Eso sí, cuando se cansa de ella, hay una celebración. Una vez que la muchacha ha perdido la virginidad, no puede casarse.

http://www.20minutos.es/noticia/370942/0/se/vende/virgen/

www.malanoche.net Nueva web

Aún se está trabajando en ella, pero en breve http://www.malanoche.net/ estará terminada.
Espero que esta sea mi casa virtual definitiva y por supuesto estáis todos invitados.
Un saludo.

JOAN MANUEL SERRAT - MEDITERRÁNEO 1974

CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO

CESAR VALLEJO

LA VOZ DEL ESPEJO

Así pasa la vida, como raro espejismo.
La rosa azul que alumbra y da el ser al cardo!
junto al dogma del fardo
matador, el sofisma del Bien y ,la Razón!
Se ha cogido, al acaso, lo que rozó la mano;
los perfumes volaron, y entre ellos se ha sentido
el moho que a mitad de la ruta ha crecido
en el manzano seco de la muerta Ilusión.
Así pasa la vida,
con cánticos aleves de agostada bacante.
Yo voy todo azorado, adelante. . . , adelante,
rezongando mi marcha funeral.
Van al pie de brahmánicos elefantes reales,
y al sórdido abejeo de un hervor mercurial
parejas que alzan brindis esculpidos en roca
y olvidados crepúsculos una cruz en la boca.
Así pasa la vida, vasta orquesta de Esfinges
que arrojan al vacío su marcha funeral.

Cesar Vallejo (1892-1938)

FOTOGRAFÍA

PROVISIONALIDAD.

No conozco un lugar
donde duerman las olas
ajenas al murmullo
de los hombres sin labios.
Por eso yo me visto
de llanto y de ceniza
y aguardo primaveras;
el miedo no es partir
de cero o menos uno.
el terror verdadero
está en no amanecerse.

Vivir no es renunciar
a reinventar los días,
ni claudicar la voz
a un discreto silencio
para luego dejarse
morir en la distancia
de estériles reproches.
Tampoco renegar
de los sueños azules
y enterrarlos en sal
para que no incomoden.

Vivir es la impostura
exacta de los pasos,
la oquedad de las horas
que traen la memoria
cotidiana del barro.
Un tránsito fugaz
como la lluvia cálida
de agosto en nuestra piel.

Somos un verso esférico,
dos discursos de invierno,
tres latidos de fuego;
un reloj transitorio
de sesenta minutos.

LA MEMORIA DEL AGUA - 2008

LEONARD COHEN - SUZANNE

SUZANNE

Suzanne te baja de su lugar junto al río
Puedes oír los botes pasar
Y puedes pasar la noche junto a ella
A sabiendas que está medio loca
Pero es porque quiere que estés ahí
Y ella toma tu té y las naranjas
Todo esto venido desde China
Y justo cuando quieres hacerle entender
Que no tienes amor que darle
Ella te sube sobre la línea que dibujan sus olas
Y deja el río respondiendo
Que tú siempre has sido su amante
Y tú quieres viajar con ella
Y tú quieres viajar ciego
Y tu sabes que ella confiará en ti
Por que has tocado su cuerpo perfecto con tu mente.

Y Jesús fue un marinero
Cuando caminó sobre el agua
Y pasó un largo tiempo observando
Desde su solitario mástil de madera
Y cuando él supo con seguridad
Sólo los ahogados pudieron verlo
Él dijo “Todos los hombres serán marineros
Entonces hasta el mar se librará de ellos”
Pero él en si mismo estaba quebrado
Y brevemente el cielo podría abrirse
Desamparado, casi humano
El se hundió bajo tu sabiduría como una piedra
Y tú quieres viajar con él
Y tú piensas que probablemente confiarías en él
Porque ha tocado tu perfecto cuerpo con su mente.

Ahora Suzanne toma tu mano
Y te guía hacia el río
Ella viste harapos y plumas
De los contadores del Ejército de Salvación
Y el sol pobre cae como miel
Sobre nuestra señora de la bahía [del puerto]
Y ella te muestra hacia donde debes mirar
Entre la basura y las flores
Hay héroes en las algas
Hay niños en la mañana
Ellos se están asomando por amor
Y se asomarán de esta manera por siempre
Mientras Suzanne sujetaba el espejo
Y tú quieres viajar con ella
Y tú quieres viajar ciego
Y tú sabes que puedes confiar en ella
Porque ha tocado tu cuerpo perfecto con su mente.

incendio (metáfora y verdad)

LA MALA RACHA

Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me vaya la vida en alguna distracción.


El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

FOTOGRAFÍA

Playa de los Genoveses en el Parque Natural del Cabo de Gata - Almería

LISBOA

Lisboa es un crisol de luces,
empedrados caminos de miradas y asombros.

Dicta Rossio el latido de la ciudad
caminando sus venas a Praça do Comercio.

Avenida da Liberdade suplica sosiego
a sus hijos, enardecidos cabalgadores del asfalto.

Lisboa es un fragmento de vida
desvestidos paisajes hambrientos de luz.

Se mezcla el jazz del café Nicola
con el alma, las risas y el ron.

La mira el Castillo San Jorge,
vigía y faro de sueños y besos.

Lisboa es un palpitar de tranvías,
una senda de metal y mar enloquecida.

No duerme, permanece insomne,
absorta en el quejido de su canto.

La enlutada voz que no deja dormir la noche
recorre sus aceras como un susurro cálido y triste.

Lisboa es un fado recostado en el Tajo
que besa un atlántico bravo y salado.

LA MEMORIA DEL AGUA - 2008

BOB DYLAN - Blowing in the wind

BLOWIN´IN THE WIND
(SOPLANDO EN EL VIENTO)

¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre
antes de que le llaméis hombre?
¿Cuántos mares tiene que surcar la paloma blanca
antes de que descanse en la arena?
Sí, ¿y cuánto tiempo tienen que volar las balas de cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí, ¿y cuántos años puede existir una montaña
antes de ser bañada por el mar?
Sí, ¿y cuántos años se permiten vivir a algunos
antes de que se les conceda ser libres?
Sí, ¿y cuánto tiempo puede un hombre volver la cabeza
y fingir exactamente lo que no ve?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí, ¿y cuánto tiempo tiene un hombre que mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?
Sí, ¿y cuántos oídos tiene que tener un hombre
para que pueda oír a la gente gritar?
Sí, ¿y cuántas muertes se aceptarán, hasta que sepa
que ha muerto demasiada gente?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

EL MUNDO AL REVÉS ES POSIBLE

Autora: Lucy Garrido (con Gustavo Cortabarría)
Los fundamentalismos, sean políticos, religiosos, económicos y/o culturales, impiden el ejercicio de ciudadanías plenas y la consolidación de las democracias, atentando especialmente contra los derechos de las mujeres.

POETAS

ODA A LA CRÍTICA

Yo escribí cinco versos
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero, una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso
era corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura,
y bien los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera,
y con tan poca cosa, construyeron paredes,
pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento,
comieron mis palabras,
las guardaron junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado,
entonces llego un crítico, mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros,
otros llegaron ciegos
o llenos de ojos,
elegantes algunos,
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente vestidos de cadáveres,
algunos partidarios del rey
y su elevada monarquía,
otros se habían enredado en
la frente de Marx
y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
sencillamente ingleses,
y entre todos,
se lanzaron con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron,
a disputar mi pobre poesía,
a las sencillas gentes que la amaban.
Y la hicieron embudos, la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron,
con suave benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron,
y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron un pequeño paquete,
que destinaron cuidadosamente a sus desvanes,
a sus cementerios,
luego se retiraron,
uno a uno,
enfurecidos hasta la locura
porque no fui bastante popular
para ellos,
o indignados de dulce menosprecio,
por mi ordinaria falta de tinieblas.
Se retiraron, todos,
y entonces, otra vez,
junto a mi poesía,
volvieron a vivir mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz,
y en el amor,
unieron relámpago y anillo.
Y ahora perdonadme señores
que interrumpa
este cuento que les estoy contando,
y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

Pablo Neruda (Chile, 1904-1973)

Voz de Joaquín Sabina

FOTOGRAFÍA

La Mancha - España