La vida siempre acaba mal. Siempre promete más de lo que da y no devuelve nunca el furor, el entusiasmo que pusimos al apostar por ella. Es como si cobrase en oro fino la calderilla que te ofrece y sus deudas pendientes -hoy por hoy- pueden llenar mi corazón de plomo.
No sé por qué agradezco todavía el beso frío de la calle esta noche de invierno, mientras que me reclaman, parpadeando, sus ojos como luces de algún puerto. Por qué espero el calor que se fue tantas veces, el deseo por encima de todas las heridas.
Pero acaso me calma una tibia tristeza que ya no me apetece combatir.
Todo sucede lejos o se apaga como los pasos que no doy.
La vida siempre acaba mal. Y bien mirado: ¿puede terminar bien lo que termina?
En el decenio que siguió a la crisis se notó la declinación del coeficiente de ternura en todos los países considerados o sea tu país mí país los países que crecían entre tu alma y mi alma de repente duraban un instante y antes de irse o desaparecer dejaban caer sábanas llenas de nuestros sexos que salían volando alrededor como perdices. ¿Quiere decir que cada vez que hicimos el amor dejábamos nuestros sexos allí, y ellos seguían vivitos y coleando como perdices suavísimas? Qué raro, mirá que lavábamos las sábanas con subordinación y valor para que los jugos de la noche pasada no inauguraran el pasado y ningún pasado pusiera una oficina entre nosotros para ordenarnos el hoy porque el alma amorosa es desordenada y perfecta tiene mucha limpieza y lindura se necesita todo un Dios para encerrarla como le pasó a Don Francisco que así pudo cruzar el agua fría de la muerte. Es bien raro eso de nuestros sexos volando pero recuerdo ahora que cada vez que yo entraba en tu sexo y me bañaban tus espumas purísimas con impaciencia y dulzura y valor me parecía oír un pajarerío en el bosque de vos como amor encendiendo otro amor, o más, es cierto que cada vez nuestros sexos resucitaban y se ponían a dar vueltas entre ellos como maripositas encandiladas por el fuego y se querían morir de nuevo buscando incesantemente la libertad y había un país entre la vida y la muerte donde todo era consolación y hermosura y no poseíamos nuestro corazón y nuestros sexos se perdían como almas en la noche y nunca más los volvíamos a ver para entender estudio los índices de la tasa de inversión bruta los índices de la productividad marginal de las inversiones los índices de crecimiento del producto amoroso otros índices que es aburrido hablar aquí y no entiendo nada. La economía es bien curiosa al pequeño ahorrista del alma lo engañan en wall street los sueldos de la ternura son bajos subsiste la injusticia en el mercado mundial del amor, el aprendiz está rodeado de nubes que parecen elefantes, eso no le da dicha ni desdicha en medio de las razones las redenciones las resurrecciones. Se lleva el alma a la nariz para sentir tus perjúmenes estoy viendo volar los pajaritos que te salían del sexo mejor dicho de más allá todavía de todo lo que valías o brillabas o eras y dabas como jugos de la noche.
...Y sonríen, a veces, cuando hablan. Y se dicen , incluso, palabras de amor. Pero se aman de dos en dos para odiar de mil en mil. Y guardan toneladas de asco por cada milímetro de dicha. Y parecen -nada más que parecen- felices, y hablan con el fin de ocultar esa amargura inevitable, y cuántas veces no lo consiguen, como no puedo yo ocultarla por más tiempo; esta desesperante, estéril, larga ciega desolación por cualquier cosa que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.
Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras. Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente. Que tú me entendieras a mí sin palabras como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte, hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes. Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible, la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte. Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve. Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma, yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese. Criatura también de alegría quisiera que fueras, criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.
Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas y llorar en sus calles oscuras sintiéndote débil, y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros, y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...
Si ahora yo te dijera que es tu vida esa roca en que rompe la ola, la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste, aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha, aquel niño que azota la mar con su mano inocente...
Si yo te dijera estas cosas, amigo, ¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente, qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos? Y ¿cómo saber si me entiendes? ¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos? ¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte? ¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna, poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?
Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.
Era más romántico quizá cuando arañaba la piedra y decía por ejemplo, cantando desde la sombra a las sombras, asombrado de mi propio silencio, por ejemplo: "hay que arar el invierno y hay surcos, y hombres en la nieve" Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea, y empiezo a dudar que sea cierta la inmensa tragedia de la literatura.
Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas, vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias. No quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos, muriéndose de pena
Por eso el día lunes arde como el petróleo cuando me ve llegar con mi cara de cárcel, y aulla en su transcurso como una rueda herida, y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos salen por la ventana, a ciertas zapaterías con olor a vinagre, a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio, hay dentaduras olvidadas en una cafetera, hay espejos
que debieran haber llorado de verguenza y espanto, hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido, paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia, y patios donde hay ropas colgadas de un alambre: calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.
Michael Jackson falleció este jueves en Los Ángeles tras sufrir un paro cardíaco. El cantante fue trasladado de urgencia a un hospital de la ciudad californiana, según confirmó un portavoz del centro sanitario. El Rey del Pop ha muerto a los 50 años. Os dejo algunas canciones para mi inolvidables.
En aquellos tiempos algunos telediarios abrían con cosas como esta:
Ritmo en estado puro.
Esta canción para la gente de mi generación es algo impresionante, es de una belleza definitiva. Pero ¿Quién fue capaz de juntar a todos los que cantan esta canción? La respuesta está clara.
Y claro está que su obra es inmensa, por algo es el autor que más discos ha vendido en el mundo, alrededor de 750 millones de discos. Y claro que escuchándolo miles de anécdotas se acumulan con urgencia, pero hoy no es el día de escribir/le/me/nos. Esta noche la nostalgia lo inunda todo como una mar densa y azul, terriblemente azul...
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Pasa el lunes y pasa el martes y pasa el miércoles y el jueves y el viernes y el sábado y el domingo, y otra vez el lunes y el martes y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere dormir, la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón aturdido, la vida pasando como estas palabras. lunes, martes, miércoles, enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida. La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia, entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.
Encontrarse, de pronto, con las manos vacías, con el corazón vacío, con la memoria como una ventana hacia la obscuridad, y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve? Sombra perdida entre las sombras, ¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?
Nadie puede vivir de cara a la verdad sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos. Porque la verdad es que somos débiles y miserables y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y afirmar. No podemos vivir a la intemperie en el solo minuto que nos es dado. ¡Qué hermosa palabra "Dios", larga y útil al miedo, salvadora! Aprendemos a cerrar los labios del corazón cuando quiera decirla, y enseñémosle a vivir en su sangre, a revolcarse en su sangre limitada.
no hay más que esta ternura que siento hacia ti, engañado, porque algún día vas a abrir los ojos y mirarás tus ojos cerrados para siempre. no hay más que esta ternura de mí mismo que estoy abierto como un árbol, plantado como un árbol, recorriéndolo todo.
He aquí la verdad: hacer las máscaras, recitar las voces, elaborar los sueños, Ponerse el rostro del enamorado, la cara del que sufre, la faz del que sonríe, el día lunes, y el martes, y el mes de marzo y el año de la solidaridad humana, y comer a las horas lo mejor que se pueda, y dormir y ayuntar, y seguirse entrenando ocultamente para el evento final del que no habrá testigos.
Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999). Fue un poeta y escritor mexicano, el más entrañable de los poetas de México, lega eso en su poesía: las entrañas de la piel, las entrañas del ser. Surge diciendo cuanto se encuentra en el fondo y cómo se encuentra en el fondo (de una manera vital y desgarrada) de los hombres y diciéndolo bien.
No pacienta entre la liviandad del espíritu sino que se apropia el heno de la carne. Le importa la terrenalidad en cuanto ámbito que es de la pasión, de la expresión de la construcción de los hombres y las mujeres. Sus demonios y sus aspiraciones son aquellos derivados de la misma pasión, fuente donde vive y vibra la fidelidad a los instintos, a los instantes, tabla verdadera de salvación y de la realización.
Fue hijo de Julio Sabines, quien emigró del Líbano en 1902. Don Julio llegó a Chiapas en 1914, ahí conoció a Doña Luz Gutiérrez, hija de una familia burguesa de la zona y posteriormente madre de Jaime Sabines.
Jaime Sabines tuvo una infancia normal, fue jugador de trompo, canicas y basquetbol. Declamador desde la primaria, lo fue oficialmente en la secundaria.
En 1945 viajó a la Ciudad de México para comenzar sus estudios como médico, pronto se dio cuenta de que la carrera de medicina no era para él, en ese momento es cuando comienza su carrera de escritor. Regresó a Chiapas por una corta temporada y estuvo trabajando en la mueblería de su hermano Juan.
En 1953 se casó con Josefa Rodríguez Zebadúa con quien tuvo cuatro hijos: Julio, Julieta, Judith y Jazmín.
Falleció el 19 de marzo de 1999 en la Ciudad de México, víctima de cáncer, a la edad de 72 años.
Bibliografía:
Jaime Sabines publicó 10 libros que condensan parte de su poesía:
Horal (1950) La Señal (1951) Adán y Eva (1952) Tarumba (1956) Diario Semanario y poemas en prosa (1961) Poemas Sueltos (1951-1961) Yuria (1967) Maltiempo (1972) Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) Otros Poemas Sueltos (1973-1994)
Opiniones sobre el poeta:
Jaime Sabines es uno de losmejores poetas contemporáneos de nuestra lengua. Muy pronto, desde suprimer libro, encontró su voz. Una voz inconfundible, un poco ronca yáspera, piedra rodada y verdinegra, veteada por esas líneas sinuosas yprofundas que trazan en los peñascos el rayo y el temporal. Mapaspasionales, signos de los cuatro elementos, jeroglíficos de la sangre,la bilis, el semen, el sudor, las lágrimas y los otros líquidos ysustancias con que el hombre dibuja su muerte -o con la que la muertedibuja nuestra imagen de hombres.
Octavio Paz
Contra la concepción posmodernistas de lapoesía, Sabines nos enseñó el universo como algo común (...) nos afirmóque lo ordinario (...) es lo que verdaderamente hay deextraordinario.
Juan Bañuelo
Ese afán de nombrar la vida diaria triunfa en Jaime Sabines, que desde su iniciación se ha distinguido por hacer de la agresividad una norma de conducta. Recuento de poemas recoge la totalidad de sus desvelos, sostenidos en la desesperación y la rebeldía Descuidado en la forma, poco feliz en la persecución de las imágenes bellas, su poesía fluctúa entre el pesimismo que provoca el fracaso y la voluntad de hacer del gozo el emblema de la protesta.
Alí Chumacero
Sus metáforas recias, casi detonantes, susimágenes, casi desnudas, su soledad rilkeana, su angustia a lo Rimbaudy su desilusión a lo Vallejo, me interesaron vivamente [...] y reconocíque en nuestro ambiente [...] ya asomaba el rostro de una [voz] que conacento singular daba rumbo a tantos otros indicios que aún no loencontraban. Nada me inquietaron, entonces, las influencias quepulsaban escondidas, porque me di cuenta de que su propia voz se hacíaoír a pesar de las otras, logrando sofocarlas y hastaapagarlas.
Su poesía es directa, limpia (agua fresca de cántaro), íntegra, sencilla, honda. Si es así, ¿para qué entonces recurrir a las palabras procaces? Existen , pero para otro uso, mas nunca para la poesía. No las use. Cuando se está gozando una catarsis con su poema, son como una pedrada en un espejo. (1956)
¿Por qué la palabra gruesa toma jerarquía de señorita cuando el poeta la invita al poema? La contestación es simle y justa. Porque habla con fidelidad de sus vivencias, habla de lo que ha vivido o compartido o ha visto vivir a los demás. Sus palabras tienen un oficio auténtico y limpio. Si son sensuales, lo demuestran; si amorosas, lo practican; si perversas, lo comprueban y, si violentas, estallan.
Joaquín Rodrigo nace en Sagunto el 22 de noviembre de 1901, día de Santa Cecilia, patrona de la Música. A los tres años de edad, pierde la vista como consecuencia de una epidemia de difteria.
A los ocho años inicia, en Valencia, los estudios musicales de solfeo, violín y piano. Después, armonía y composición con los maestros Francisco Antich, Enrique Gomá y Eduardo Chavarri. Sus primeras composiciones datan de 1923.
En 1927, se traslada a París e ingresa en la Escuela Normal de Música para estudiar composición con Paul Dukas, quien demuestra una especial predilección hacia su discípulo. Pronto se da a conocer como pianista y compositor en los ambientes musicales parisinos y entabla amistad con Ravel, Milhaud, Honneger, Stravinski y Manuel de Falla.
En 1933 contrae matrimonio con la pianista turca Victoria Kamhi, quien es desde entonces hasta su fallecimiento en julio de 1997, compañera inseparable y su más asidua colaboradora.
En 1940 tiene lugar en Barcelona el estreno mundial del Concierto de Aranjuez para guitarra y orquesta, primera de sus obras que le daría fama universal y claro ejemplo de su personalidad. Rodrigo se mantiene fiel a una estética que él mismo gustaba denominar "neocasticismo", practicando la tradición tonal, el gusto por las formas clásicas e incorporando elementos cultos como forma de unión entre la tradición española y el presente, creando ese estilo reconocible de inmediato. Conoce las más modernas estéticas europeas, pero afirma su propia personalidad.
La música de Joaquín Rodrigo representa un homenaje a las distintas culturas de España ya que se vale, como fuente de inspiración, de las más variadas manifestaciones del alma de su país, desde la historia de la España romana hasta los textos de los poetas contemporáneos. Ha enriquecido todos los géneros, pero quizás sea el compositor de nuestro siglo a quien más debe la estética del concierto. Ha cultivado especialmente la canción, a la que ha dado un lenguaje nuevo y universal, creando obras maestras como Cántico de la esposa o los Cuatro madrigales amatorios. Sus obras para piano solo bastarían para situarlo en primera línea, pero además su creación instrumental abarca importantes composiciones para violín, cello, y flauta. Hay que destacar además la aportación de Joaquín Rodrigo al repertorio para guitarra, que ha sido definitiva, pues ha logrado su dignificación e internacionalización como instrumento de concierto.
Desde el año 1940 las distinciones, honores, homenajes y Festivales se han venido sucediendo ininterrumpidamente. Miembro numerario de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando (1950) y de otras academias, así como Doctor Honoris Causa por diversas universidades de España y del Extranjero, recibió, entre otros galardones, la Gran Cruz de la Orden de Alfonso X el Sabio (1953), la Legión de Honor concedida por el Gobierno francés (1963), la Gran Cruz del Mérito Civil (1966) el Premio de la Fundación Guerrero (1990), y el Premio Príncipe de Asturias de las Artes (1996).
En 1991 el Rey Juan Carlos I le otorgó el título nobiliario de Marqués de los Jardines de Aranjuez "por su extraordinaria contribución a la música española a la que ha aportado nuevos impulsos para una proyección universal".
Joaquín Rodrigo falleció en Madrid el 6 de julio de 1999 rodeado de su familia.
Los banqueros de la gran banquería del mundo, que practican el terrorismo de dinero, pueden más que los reyes y los mariscales y más que el propio Papa de Roma.
Ellos jamás se ensucian las manos. No matan a nadie, se limitan a aplaudir el espectáculo.
Sus funcionarios, los tecnócratas internacionales, mandan en muchos países: ellos no son presidentes, ni ministros, ni han sido votados en ninguna elección, pero deciden el nivel de los salarios y del gasto público, las inversiones y las desinversiones, los precios, los impuestos, los intereses, los subsidios, la hora de salida del sol y la frescura de las lluvias.
No se ocupan, en cambio, de las cárceles, ni de las cámaras de tormentos, ni de los campos de concentración, ni de los centros de exterminio, aunque en esos lugares ocurren las inevitables consecuencias de sus actos.
Los tecnócratas reivindican el privilegio de la irresponsabilidad:
Malvive en el falso techo de los mapas, no precisa de torpes brújulas ni de astrolabios que determinen posiciones, siempre mira al sur. Allá donde la cal aún dignifica el paisaje y el sonido del viento sabe a roja madretierra, allá, al sur del sur, la mar aún no es una frontera salada sino el lugar donde la piedra pierde la soledad.
Malvive les decía, pues a veces su pecho mitiga el sonido de un latido metálico y la boca pierde el verbo, los pies el tacto de la tierra, y todo es una promesa de que la gota de tinta que su frente derrama, esconde un gran desconcierto.
Luego cuando la noche desviste al sol retorna al falso techo, expulsa el desconcierto, diluye las tormentas, la tierra vuelve a ser amable, el viento un atrezzo más de su traje de poeta y todo lo sucedido es mera anécdota que parece no haber ocurrido jamás.
Malvive –insisto- en el reverso del folio en el que le escribo estas letras, es otro pasajero inadvertido de la lluvia un peatón clandestino que no desea ser mirado pues tan sólo precisa de la palabra para ser oído.
Malvive –finalizo- en la parte mínima de las cosas sencillas.
Ana es algo más que un lamento quebrado en el aire y el sonido de la tierra que ella invoca cuando sus pies habitan el fuego aquel del que tanto hablan los hombres.
Ana es algo más que una silueta sostenida por el compás de una guitarra cómplice, entonces las manos tornan en pájaros tibios y el ágil cuerpo carne estremecida sin remedio, inconsciente propuesta de arte breve e irrepetible.
Ana es algo más que ese gesto inevitable y hondo donde la soledad abraza siempre su efímero talle de viento, allá lejos en el escenario el dolor tiene eco y reclama cobijo a los asistentes.
Pero Ana es algo más que este cuento que les estoy contando. Sólo ella sabe que bailar es una terrible ingravidez donde ir muriendo la vida, para nunca vivir la muerte.
Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto: - La uva – le susurró – está hecha de vino. Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan lo que somos.
Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:
como un órgano negro, los pechos horadados ,
que antaño damiselas gentiles abrazaban,
se rozan y entrechocan, en espantoso amor.
¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,
trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,
¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!
¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!
¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!
Todos se han despojado de su sayo de piel:
lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.
En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.
El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;
cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:
parecen, cuando giran en sombrías refriegas,
rígidos paladines, con bardas de cartón.
¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!
¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!
y responden los lobos desde bosques morados:
rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...
¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes
que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,
un rosario de amor por sus pálidas vértebras:
¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .
Y de pronto, en el centro de esta danza macabra
brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,
llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita
y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,
crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje
con gritos que recuerdan atroces carcajadas,
y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,
vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.
En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.
Jean-Nicolas-Arthur Rimbaud nace el 20 de octubre de 1854 en la rue Napoléon, en la ciudad de Charleville, Ardenas, Francia. (En la actualidad junto con la ciudad de Mézières forman un solo núcleo urbano llamado Charleville-Mézierès.) Hijo de Vitalie Cuif y Frédéric Rimbaud. Arthur conviviría poco tiempo con su padre pues este, siendo muy niño Arthur abandono el hogar incapaz de soportar el carácter de su esposa. Cursa sus primeros estudios en la institución Rossat, que debe abandonar pronto y es trasladado junto con su hermano al colegio municipal, donde rápidamente pasa a ser el numero uno de la clase. A muy temprana edad destaca como gran escritor y poeta, a los trece años envía con motivo de su cumpleaños al príncipe imperial una oda en sesenta hexámetros. Lee todo libro, todo texto que cae en sus manos, a través del Parnasse contemporain, conoce a la flor de la poesía de la época y pronto siente gran admiración por Paul Verlaine. El 20 de febrero de 1870 se publica en la Revue pour tous "Les étrennes des orphelins". Es también por esos días que llega al colegio el profesor George Izambard, este alimenta la sed de Arthur, prestándole sus libros y animándolo en sus escritos, pronto Izambard tendrá problemas con la madre de Rimbaud, debido a las lecturas que le ofrece al muchacho. En este mismo año estalla la guerra franco-prusiana. El inicio de esta guerra le separa de Izambard, pero el profesor le deja la llave de la pensión y allí Arthur pasa horas entre los libros de su maestro. Y es por esta época en que Arthur realiza la primera de sus muchas escapadas, aunque no termina con muy buen pie. Es también por esta época, en que Rimbaud confecciona su teoría del vidente y son famosas sus cartas del vidente, dirigidas entre otros a George Izambard y Paul Demeny. El aspecto de Rimbaud en esta época es el de un vagabundo, se deja crecer el cabello y famosas son también sus borracheras. Finalmente llega la huida a París, invitado por Paul Verlaine, dando comienzo a una extraña relación, un juego amor-odio, prácticamente rozando el sadismo, destacar los viajes de los dos poetas a Londres, Bélgica, etc. La relación terminaría con el extraño suceso ocurrido en un hotel de Bruselas, donde Arthur es herido con una pistola en una muñeca por Verlaine. Destacar que ambos poetas durante esta relación que duro algo más de dos años no pararon de escribir algunos de los más preciosos versos en lengua francesa. Es también la época de su relación con Verlaine, cuando Arthur se busca una gran enemistad entre los poetas de la época, debido a su descaro y sus ofensas y las continuas borracheras con su compañero. Al final de la relación Rimbaud se refugia en el granero de su casa y termina la elaboración de Una temporada en el infierno, esperando restablecer sus relaciones con los poetas de la época. Aunque realmente el libro jamás llego a ver la luz. Los motivos no se saben exactamente, quizá se gasto el dinero que le había prestado la madre en una de sus borracheras. No lo sabremos nunca. Lo cierto es que la mayor parte de los ejemplares quedaron almacenados en la casa del librero y no verían la luz hasta muchos años después. Tras el fracaso de su operación para recuperar el prestigio, Rimbaud decide dejar la pluma, aunque realmente al parecer no lo hizo definitivamente, siempre quedará en el aire la polémica de las Iluminaciones, según la biografía de Enid Starky probablemente fueron compuestas antes y después de la temporada infernal, aunque los datos no son para saberlo con exactitud, pero ahí están esos bellos poemas en prosa que fueron un paso decisivo para la poesía moderna. Rimbaud, tras el fracaso de la temporada se convirtió en un trotamundos que buscaba la fortuna que no había encontrado con la poesía. Tras este episodio recorrió una buena parte de Europa, casi siempre a pie, buscando fortuna. Para finalmente terminar en África como comerciante, se rumorea que traficó con armas y con esclavos. Finalmente cae enfermo, según se dice debido a una sífilis mal curada. Lo cierto es que debe ser trasladado a Europa, a un hospital de Marsella, donde le es amputada una pierna, cosa que de poco vale, ya es tarde para Rimbaud. Arthur Rimbaud muere el 10 de noviembre en el hospital de Marsella, sus restos son trasladados a Charleville por orden de su madre, desobedeciendo la voluntad de su hijo, cuyo deseo era ser enterrado en Aden.
Relación con Paul Verlaine
Rimbaud fue convencido por su amigo Charles Auguste Bretagne a escribirle una carta a Paul Verlaine, un eminente poeta simbolista, después de no haber obtenido respuesta de otros poetas.1 Rimbaud envió a Verlaine dos cartas con varios de sus poemas, incluyendo el enigmático "Le Dormeur du Val" y "El barco ebrio". Verlaine quedó intrigado por el talento de Rimbaud y le respondió diciendo: "Ven, querida gran alma. Te esperamos, te queremos". Junto a la carta mandó un boleto de tren a París.2 Rimbaud llegó a finales de septiembre de 1871 atendiendo la invitación de Verlaine y pasó a vivir con Verlaine y su esposa.3 Verlaine estaba casado con Mathilde Mauté, la cual tenía diecisiete años y estaba embarazada. En recopilaciones posteriores, Verlaine se expresó de Rimbaud como "Un joven con la cabeza de niño, con cuerpo adolescente aun en crecimiento y cuya voz, tenía altos y bajos como si fuera a quebrarse."4 Rimbaud y Verlaine iniciaron rápidamente una tormentosa relación sentimental. Verlaine ya había tenido experiencias homosexuales antes, sin embargo, no se sabe si ésta era la primera de Rimbaud. Durante el tiempo que estuvieron juntos, llevaron una salvaje vida disoluta de vagabundos, embriagados de ajenjo y hachís. Así escandalizaron a la elite literaria parisina, indignada en particular por el comportamiento de Rimbaud, auténtico arquetipo del enfant terrible. A lo largo de este período continuó escribiendo sus contundentes y visionarios versos modernos. La tempestuosa relación homosexual entre Rimbaud y Verlaine los condujo a Londres en septiembre de 1872, abandonando el último de ellos a su esposa e hijo pequeño (a quienes solía maltratar en extremo durante las iras causadas por el alcohol). Rimbaud y Verlaine vivieron en una considerable pobreza en Bloomsbury y en Camden Town, viviendo de dar clases y de una pequeña mensualidad dada por la madre de Verlaine.5 Rimbaud pasó sus días en el Museo Británico, donde "la calefacción, la iluminación, las plumas y la tinta eran gratis."5 En julio de 1873, después de una pelea en extremo violenta en la mansión sita en el 1000 de la Rue de Brasseurs de Bruselas, Verlaine le disparó en la muñeca a Rimbaud. Temiendo por su vida, Rimbaud llamó a la policía. Verlaine fue arrestado y sometido a un humillante examen médico legal, luego de que se considerara la comprometedora correspondencia y las acusaciones de la esposa de Verlaine respecto de la naturaleza de la amistad entre los dos hombres. El juez fue inmisericorde y, a pesar de que Rimbaud retiró la denuncia, Verlaine fue condenado a dos años de prisión. Rimbaud regresó a Charleville y completó su Une Saison en Enfer (Una temporada en el infierno), en prosa, ampliamente reconocida como una de las obras pioneras del simbolismo moderno, y como una descripción de aquel drôle de ménage («pareja infernal»), cual fue la vida con Verlaine, su pitoyable frère («pesaroso hermano»), la vierge folle («la virgen demente») de quien él era l´époux infernale («el esposo infernal»). En 1874 regresó a Londres, en compañía del poeta Germaine Nouveau, y terminó de escribir sus controvertidas Illuminations, que incluyen los primeros dos poemas franceses en verso libre.
Ennio Morricone nació el 10 de Noviembre de 1928 en Roma (Italia). Hijo del trompetista de jazz Mario Morricone y Lobera Ridolfi, Ennio fue el mayor de cinco hermanos: Adriana, Aldo, Maria y Franca. Su hermano Aldo murió en 1938 a los tres años de edad y ese mismo año Ennio fue inscrito en el Conservatorio de Santa Cecilia, en Roma, dadas sus excelentes dotes para la música. En 1943, su profesor de Armonía, Roberto Caggiano, viendo en él claras aptitudes musicales, lo insta a matricularse en composición. Ennio estudia composición a partir de 1944 con los prestigiosos Carlo Giorgio Garofalo y Antonio Ferdinandi. En octubre de 1946 se diploma en trompeta con notable y cuatro años después, en 1950, conoce a la que será su futura esposa, Maria Travia. Tras tres años de estudios de Música Coral y Dirección de Coros, en 1951 abandona dichos estudios en el último momento justo antes de recibir el título. Entretanto, Morricone ya había compuesto varias obras destacadas y el 14 de Julio de 1952 consigue su diplomatura en Instrumentación con nota de sobresaliente.
El 6 de Julio de 1954 obtiene la diplomatura en Composición con una nota de 9.5 sobre 10 bajo la guía de Goffredo Petrassi. En 1955 comienza a escribir y arreglar música para películas y el 13 de Octubre de 1956 se casa con María Travia. En 1957 nace su primogénito, Marco, y cuatro años después, en 1961, su hija Alessandra.
1964 fue un año doblemente importante para Morricone, ya que a la llegada de su tercer hijo, Andrea, hay que sumar el comienzo de su frúctífera relación con el director italiano Sergio Leone, con el que comenzó colaborando en el spaguetti western Per un pugno di dollari (Por un puñado de dólares). Aunque Morricone ha colaborado en numerosas ocasiones con otros prestigiosos directores, como Pier Paolo Pasolini (Pajaritos y pajarracos, El Decamerón), Bernardo Bertolucci (Antes de la revolución, Novecento) o Brian De Palma (Los intocables de Elliot Ness, Corazones de hierro), Leone es quizás el director más representativo y con el que más se asocia a Morricone. Obras como La muerte tenía un precio, El bueno, el feo y el malo o Érase una vez en América quedarán para siempre en la memoria de todos los aficionados.
En 1966 nace su cuarto y último hijo, Giovanni. A partir de 1968 reduce drásticamente su trabajo como arreglista y se dedica plenamente a la composición de bandas sonoras, llegando a realizar hasta 25 scores en un sólo año, como ocurrió en 1969. Con tal nivel de productividad musical, no es de extrañar que en la actulidad Morricone pueda presumir de haber participado de una manera u otra en más de 500 producciones. Siguiendo con su vida cronológicamente, desde 1970 a 1972 enseña Composición en la prestigiosa Scuola Comunale di Musica "Linicio Refice" de Frosinoner y, poco después, en 1974 muere su padre, Mario.
En 1979 consigue su primera nominación a los premios Oscar por su partitura para la película de Terrence Malick Días de Cielo (Days of Heaven). Morricone ha conseguido un total de cinco nominaciones a los premios Oscar a lo largo de toda su carrera, pero incomprensiblemente no lo ha ganado nunca, aunque en el corazón de los aficionados fuera vencedor en más de una ocasión. Sus otras nominaciones a los Oscar aparte de Días de cielo son La misión (The Mission, de Roland Joffé), que es una de sus obras obras más conocidas y apreciadas, Los intocables de Elliot Ness (The Untouchables, de Brian De Palma), Bugsy (Bugsy, de Barry Levinson) y Malena (Malena, de Guiseppe Tornatore).
Por otra parte, el trabajo de Ennio Morricone sí se le ha reconocido en numerosas ocasiones con muchos y variados galardones, entre los que destacan los Globos de Oro, los premios Bafta, los premios David de Donatello, los Golden Soundtrack de la ASCAP y un León de Oro a toda una carrera, que le fue otorgado en la 52ª Muestra de Cine de Venecia en el año 1995, justo un año después de la muerte de su madre.
Su hijo Andrea, también músico de profesión, ha colaborado con él en Acoso (Disclosure), En la línea de fuego (In the line of fire), La leyenda del pianista del océano (La Leggenda del pianista sull'oceano) y, sobre todo, en la maravillosa e imprescindible Cinema Paradiso.
Actualmente, Ennio Morricone compagina su labor como compositor de bandas sonoras con otros trabajos más personales y con multitud de conciertos a lo largo y ancho del globo, los cuales no puede dejar de ofrecer debido a las peticiones y el fervor de su cada vez mayor número de seguidores en todo el mundo.
Lo siguiente es algo que marcó mi infancia para siempre en lo que a música se refiere, a lo largo de los años nunca he podido estar mucho tiempo sin escuchar esta pieza, para mi, por muchos motivos es extraordinaria.
González-Sinde considera 'asustante' que los libros circulen libremente por Internet
La ministra de Cultura ha hecho esta declaraciones en el primer Congreso de Economía y Cultura que se realiza en Barcelona. González-Sinde ha considerado "asustante" que los libros circulen libremente por la Red porque entonces "este sector cultural maduro y sólido, terminará como el cinematográfico". Sorprende que la palabra "asustante" sea utilizada por una ministra de Cultura, ya que esta no se encuentra en el diccionario.
Nada importa si naciste en Iasi o si tu piel amaneció en el templado mediterráneo. Menos aún importa el lugar donde se expidió tu pasaporte pues el sello que tocó tu carne en el papel no fue notario ni testigo de nada.
Yo te veo pulular entre mesas y copas cafés y mesas, mesas y clientes, ajena al frío que te besó al nacer. Ahora, cuando ya sabemos que las cunas nada importan, que Rumania es mera anécdota, a pesar de la nostalgia que muerde tu memoria los sábados tarde. Puedo decirte que eres hija del Mare Nostrum de esta mar que congrega personas y forma familias antes nunca vistas.
Nadie conoce el cordón umbilical que sujeta este poema a esta mar y estas letras a tu mirada. Somos hijos de la misma mar, un salado manifiesto exento de cordura que perdurará en el recuerdo fraterno.
Mito de la literatura en busca de la utopía y el compromiso social.
El poeta uruguayo Mario Benedetti ha fallecido en Montevideo a la edad de 88 años, tras una larga enfermedad, cuyas complicaciones le han mantenido muy frágil de salud en los últimos tiempos. El escritor estaba en su domicilio de la capital uruguaya al momento de morir, informaron fuentes próximas a su familia.
El escritor uruguayo Mario Benedetti deja tras de sí una rica obra, en la que suma más de 80 novelas, ensayos, cuentos y poemarios muestran el compromiso social y la coherencia de alguien que creyó "en la vida y en el amor, en la ética y en todas esas cosas tan fuera de moda". La poesía, decía Benedetti, es "un altillo de almas", un "tragaluz para la utopía" y "un drenaje de la vida/ que enseña a no temer a la muerte". Fue también el martillo que le permitió forjar una carrera literaria compaginada con las profesiones más diversas: currante en un taller de automóviles, taquígrafo, cajero, vendedor, contable, funcionario público, traductor y periodista, antes de dedicarse a lo que más quería. "Cuando tengo una preocupación, un dolor o un amor tengo la suerte de poder transformarlo en poesía", afirmaba. Siempre dijo que se sentía más poeta que otra cosa.
"La conciencia es la única religión", llegó a decir este crítico de la "gran hipocresía que rige toda la vida política" y de la globalización, a la que llamó "una dictadura indiscriminada, que cada vez conduce más al suicidio de la humanidad". En junio de 2002, Benedetti explicaba que si bien "los poetas no tienen capacidad de influir sobre los Gobiernos", sí "llegan al ciudadano de a pie, y a veces sirven para esclarecer una duda, para dar una tímida respuesta a una pregunta que tiene alguien".
Se nos va uno de los grandes, pero su legado habitará para siempre en nuestro recuerdo. Gracias por lo que dejas maestro.
El compositor madrileño Antonio Vega ha fallecido hoy, a las 10.50 h, a consecuencia de una neumonía, han confirmado a 20minutos.es diversas fuentes.
La capilla ardiente del músico de 51 años, que llevaba desde el día 20 de abril ingresado en el hospital Puerta de Hierro Majadahonda y que padecía un cáncer de pulmón, será instalada hoy mismo en la sede de la Sociedad General de Autores de Madrid.
A partir de las 15.30 h todos sus admiradores podrán darle el último adiós. En el velatorio estarán disponibles guitarras para que todo el que lo desee pueda interpretar alguno de sus temas.
La alarma saltaba el pasado 23 de abril cuando suspendía el concierto programado para el 30 de ese mes en Almería después de ser hospitalizado de urgencia aquejado de una neumonía aguda.
Antonio Vega fundó Nacha Pop en 1978 junto a su primo Nacho García Vega, guitarrista y cantante, el bajista Carlos Brooking y el batería Ñete, y dos años más tarde publicaron su primer álbum, que incluía la célebre Chica de ayer, una composición suya.
Después de siete discos, Antonio Vega inició en 1991 su carrera en solitario con No me iré mañana, aunque Nacha Pop regresó a los escenarios el pasado año, con una gira veinte años después de la última efectuada por el grupo, en la que incluso había incluido una nueva canción Antes de haber nacido.
Entrevistado en RNE pocos momentos después de conocerse el fallecimiento, García Vega pidió recordar a su primo y compañero musical durante dos décadas "cerrando los ojos y sonriendo al mundo y a la huella que él ha dejado". "Él no pediría nada, cerrar los ojos y escuchar su música", declaró.
En 2004 murió Margarita del Río, compañera de Antonio Vega y coautora de algunos temas. Esta muerte le llevó a una depresión en la que compuso 3000 noches con Marga, su último disco en solitario, editado en 2005.
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Sergei Vasilievich Rachmaninoff , también Sergey Rachmaninov o Serge Rakhmaninov, fue compositor, pianista y director de orquesta. Nació el 1 de abril de 1873 y falleció el 28 de marzo de 1943. Su nacionalidad era rusa nacido en Semyonovo, su familia era rica con un fondo militar fuerte. La madre de Rachmaninoff fue quien dio a Sergei sus primeras lecciones de piano. Al ver disminuida su fortuna, la familia se instalo en San Petersburgo y fue allí donde Rachmaninoff estudió en el Conservatorio, antes de instalarse en Moscú , lugar en el que hizo sus estudios de piano con Nikolay Zverev y Alexander Siloti (Quien fue alumno de Franz Liszt y a la vez, era primo de Rachmaninoff). Su maestro en armonía era Antón Arensky y el de contrapunto, Sergei Taneyev . Siendo estudiante Rachmaninoff escribió una ópera : Aleko de un acto, y unos fragmentos del Preludio en Do Mayor. Con el tiempo, Rachmaninoff demostró grandes habilidades como compositor.
En 1892, a la edad de 19 años, termino su primer concierto de piano. El Concierto fue revisado más adelante en 1917. La primera sinfonía de Rachmaninoff la compone en 1897, pero resulto un fracaso completo por los críticos. Algunos han dicho que esto era en gran parte debido a la conducción de Alexander Glazunov , que detestaba a la obra y no-la ensayo lo suficiente. La esposa de Rachmaninoff comento posteriormente, que Glazunov pudo haber estado ebrio.
El dolor que le produjo el estrepitoso rechazo y fracaso, lo llevo a una depresion nerviosa, por la que Rachmaninoff dejo de escribir, practicamente, musica. Pero un día le recomendaron que hiciera un curso de terapia autosugestiva con el psicólogo Nikolai Dahl . Este, conto luego Rachamaninoff, le hacía repetir que haría su mejor obra, que él podria hacerla, entonces, Rachmaninoff recupero rápidamente su confianza; y el resultado de estas sesiones de auto-hinpnosis, compuso el celebre Concierto no 2 para piano y orquesta. Lo escribió en 1900/1901, y Rachmaninoff dedico al Dr. Dahl. Rachmaninoff hizo la parte solista del mismo, y el concierto fue recibido muy bien en su estreno, y comenzó a ser popular. El espiritu de Rachmaninoff fue alentado mas a fondo cuando, después de años de noviazgo, finalmente se caso con Natalia. Fueron casados por un sacerdote del ejército en 1902; su feliz unión duró hasta la muerte del compositor. Rachmaninoff fue convocado, para trabajar como director en el teatro de Bolsjoj en 1904. Por causas políticas se produce su renuncia a ese cargo, dos años más adelante. Entonces, en 1908 se traslada a Italia y posteriormente, a Dresden mientras esperaba que la situación en Rusia se normalizara.
El segundo Concierto del piano de dio la reputación a Rachmaninoff como compositor, pero el era tambieén pianista muy bien conocido y altamente respetado. Su perfección técnica e impulsión rítmica eran legendarias y sus manos grandes podían cubrir una doceava a( o sea, 12 notas del piano) . Rachamaninoff hizo muchas grabaciones de su propia música así como el repertorio estándar.
Rachmaninoff no se consideraba a si mismo un gran pianista.
En homenaje e inspirado por el pais que visitó: Estados Unidos, escribe, su concierto No. 3, para piano y orquesta,
Este viaje fue acertado, pues lo hizo muy popular en América, después de la revolución rusa de 1917, emigró a Nueva York. En esos tiempos, su inspiración decayó por la nostalgia de su Rusia natal. Cuando él salió de Rusia, fue como si se hubiera ido con ella su inspiración. Sin embargo, su rapsodia en un tema de Paganini , uno de sus trabajos más conocidos, fue escrita en los Estados Unidos en 1934.
Rachmaninoff escribio su sinfonía no 3 (1935-36) y las danzas sinfónicas (1940).
Sus primeros tres concertos para piano y orquesta, están entre los más grande de la literatura musical- y de las interpretaciones "definitivas" a menudo consideradas como las mas grandes, estan las de Vladimir Horowitz, amigo cercano de Rachmaninoff; Byron Janis, el único estudiante reconocido por Horowitz y quién también había trabajado con Rachmaninoff; así como los interpretaciones del mismo Rachmaninoff .
Cayó enfermo durante una gira de conciertos en el invierno de 1943. Siempre fue un fumador empedernido, le diagnosticaron cáncer de pulmón. Rachmaninoff murió el 28 de marzo de 1943 en las colinas de Beverly, California , terminando cuatro conciertos para piano, tres sinfonías, dos sonatas del piano, la sinfonía coral las Belces (basadas en el poema de Corelli están compuestas en un estilo más emocionalmente alejado, y eso las ha hecho algo menos populares entre la audiencia.)
Sergei Rachmaninoff fue enterrado en el cementerio de Kensico en Valhalla, Nueva York
Agustín Millares Sall Fue un poeta canario próximo a las corrientes de la llamada poesía social o poesía realista. Junto a sus compañeros de Antología Cercada se le considera precursor de dichas tendencias literarias, surgidas tras la Segunda Guerra Mundial. Era hermano del gran pintor Manolo Millares. Agustín Millares Sall nació el 30 de junio de 1917 en Las Palmas de Gran Canaria. Estudió Bachillerato en el Instituto Pérez Galdós, donde será alumno del escritor de vanguardia Agustín Espinosa. Tras finalizar los estudios se dispone a viajar a Madrid para estudiar Filosofía y Letras, pero la Guerra Civil española se lo impide.
De formación prácticamente autodidacta, pronto de aproxima a las corrientes progresistas de la década de 1930. En 1929 publica su primer poema, El barco muerto, en el periódico La Voz Obrera y años más tarde, en 1932, se afilia al Partido Comunista, lo que traerá enormes problemas durante la Guerra Civil española. Marcha al frente, tras haber pasado por un campo de concentración y ser desterrado en Lanzarote (1938). En 1941 ingresa como empleado en la Compañía Transmediterránea, empresa en la que ocupará diferentes cargos hasta su jubilación. Establece amistad con Juan Manuel Trujillo, quien le publicará su primer libro de poemas en la recién creada Colección para treinta bibliófilos. Colabora con Ventura Doreste en las tareas editoriales de la colección Cuadernos de Poesía y Crítica publicada por Juan Manuel Trujillo (1946).Casi toda la obra de Agustín Millares ha estado marcada por el compromiso ético. En 1944 publica su primer libro, Sueño a la deriva. Al año siguiente aparece Deshielo en la noche, al que seguirán La sangre que me hierve y El grito en el cielo (1946). En 1949 ven la luz La estrella y el corazón y De la ventana a la calle, al que seguirán en 1950 Ofensiva de Primavera, Poema de la creación y Cauce natural. Problemas políticos y económicos hacen que el poeta guarde silencio durante unos años, hasta que en 1960 publica Siete elegías a un tiempo. En 1964 aparecen sus poemarios Nuevas escrituras y Habla viva, primer libro que el autor publica fuera de las islas. Los libros siguientes redundarán nuevamente en el compromiso social: La hebra (1965) y Poesía unánime (1967), la primera de sus antologías. En 1979 aparecerá la segunda, El paraíso de los nudos (con numerosos poemas inéditos). En 1974 publica su libro Segunda enseñanza y al año siguiente Función al aire libre. En 1977 aparece su obra Desde aquí, publicada en Madrid por Talleres de Ediciones J.B., dirigida por Manuel Padorno. En 1982 publica Andén Verde. Otras obras suyas son: Tierra batida (1986), Más lejos que yo amargo (1987), y su última obra publicada en vida: Metamorfosis de la estrella (1988). El mismo año de su muerte (1989) aparece La palabra o la vida. En 1947 funda la colección El Arca con la colaboración de Juan Manuel Trujillo, Ventura Doreste y Pedro Lezcano. En ella, ese mismo año, aparecerá publicado como primer volumen la recopilación poética Antología cercada. Los poetas que en ella aparecen (el propio Agustín, su hermano José María, Pedro Lezcano, Ventura Doreste y Ángel Johan) se anticipan a la corriente llamada “poesía social”, que habrá de generalizarse en España algo más tarde. A comienzos de la década de 1950 la colección deja de publicarse debido a la censura política. Sin embargo, el compromiso social y cultural de Agustín Millares le lleva, entre 1949 y 1951, a publicar una nueva colección: Planas de Poesía, en la que intervienen también otros de sus hermanos, como José María, también poeta, y Manolo, el pintor. Esta serie, hoy objeto de coleccionistas y bibliófilos, ayudará a difundir la poesía de compromiso en el ámbito hispánico. Años más tarde, entre 1964 y 1967 aparece con periodicidad trimestral la revista literaria Millares, vinculada a la familia Millares. Agustín forma parte del Consejo de Redacción. En 1985 el Gobierno de Canarias le concede el Premio Canarias de Literatura. Fallece en Las Palmas el 6 de marzo de 1989.
