Se nos va, con la pena del verdugo,
fuego débil a veces, otras lumbre.
Apenas una brizna de sol suave
sobre la piel herida por la lluvia.
Se nos va, este bisiesto palpitar
de sueños inquilinos del sopor.
Los tejados extintos de tu boca
el deshojado abrazo de la ausencia.
Se nos va, la inconsciente carcajada
del viento cuando mueren los veranos.
La palabra iracunda y su fusil
que no guarda vigilia para el pobre.
Se nos va, la ternura que dormita
detrás de cada letra emocionada.
La garganta y su voz, todas las sílabas
con sus acentos, marchan cabizbajos.
Se nos va, se adormecen los sentidos
mientras muere este verso desangrado.
La memoria del agua -2008
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