Toño Jerez

UNO SE CANSA

2010-03-15T01:11:00.000+01:00

Uno se cansa.
Ve pasar a los demás con su rezo
y creen con él solucionar todos sus pesares.
Cientos, miles, de adictos al viejo cuentito
de la fe que nada mitiga ni soluciona.
De nada sirven las plegarias, los golpes en el pecho
frente al muñeco de madera.

Uno se cansa.
Ve pasar a los demás con su dios a cuestas,
en la bolsa de la compra, entre los cuadernos de caligrafía
y cálculo de escolares asustados por el pecado original
que obtiene el ser humano cuando se llena de vida.
Ve como el escombro quiebra la espalda,
seca la boca seca y desquicia los ojos,
cuando el hambre muta en herida abierta.
Y uno se cansa del susurro beato, de la gran culpa,
de la gestión del libre albedrio que sufren los creyentes.

Uno se cansa.
Y reivindica el derecho a cansarse
de soniquetes ajenos, del eco de los templos,
del maltrato al que los imagineros someten a la madera,
de las vigilias que nadie escucha, del mea culpa a media luz,
del caustico catecismo, del arrepentíos sempiterno
que esputan desde el altar para someter al resto.

Por la carne de la infancia que mancillan las sotanas: Ora pro nobis.
Por la vida de palacio de la ciudad del vaticano: Ora pro nobis.
Por el lujo de los cortesanos de la fe: Ora pro nobis.
Por las bendecidas inversiones en bolsa: Ora pro nobis.
Por que siga funcionando la demagogia del altar: Ora pro nobis.
Por el SIDA que ofrece la prohibición del preservativo: Ora pro nobis.
Porque la incultura siga siendo nuestra aliada: Ora pro nobis.
Por haber exaltado a dictadores asesinos: Ora pro nobis.
Para que el negocio duré dos mil años más: Ora pro nobis.

Pero la tierra es atea y sigue temblando.

POETAS

2010-03-05T09:18:00.002+01:00

EL PERDEDOR

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes....
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

-Chico, tu no sabes pelear- me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar -Dios mío, Dios mío, pero ¿qué es lo que
te ocurre?- y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.

Charles Bukowski

NOVIEMBRE

2009-11-06T06:21:00.003+01:00

Para Dani, Pub Papilio – Aguadulce

Vivimos en la cuarta cuerda de una Gibson SG. Donde Angus Young propone lujuria y desenfreno a un aire que se vicia en cada acorde.
Y es que, aún queda un sitio para recrearse enredados entre los trastes de Antonio Vega, para renunciar a las credenciales de posesión y ser el último de la fila en aquel concierto de 1982 en el que Miguel Ríos nos convirtió en algo más que seres eléctricos.
Y créanme si les digo que ya subimos al cielo junto a Page y Plant y ahora mientras conducimos hacia el infierno, no necesitamos nada. Si acaso, que no pare la música, que el ron siga siendo dulce y la noche nunca termine, por mucho que amanezca.

Programa del 23/09/09

2009-10-09T12:31:00.001+02:00

El programa del día 23/09/09 estuvo dedicado al poeta cubano Alexis Díaz-Pimienta. Inclasificable, se desliza por los géneros con asombrosa facilidad. Es reconocido novelista, poeta, cuentista, ensayista... pero no se casa con ninguna modalidad, definiéndose como un obrero de la palabra.

Escuchar el programa:

Gracias a todos por lo comentado en el chat y vía mail, es un placer compartir este espacio de radio con todos vosotros.

Un saludo.

Toño Jerez

Alexis Díaz-Pimienta

http://www.alexisdiazpimienta.es.tl

Programa del 22/09/09

2009-09-24T17:45:00.005+02:00

El programa del día 22/09/09 estuvo dedicado al poeta palestino Mahmud Darwix. Mahmud Darwix es quizás el poeta árabe más destacado. Su obra tiene la seña asociada a los sobrevivientes: la de seguir adelante, la de salir siempre corriendo en otra dirección, en busca de rupturas cualitativas. Carisma y visión prístina son sus sellos distintivos; amor a la composición, un constante afán de experimentación musical. Víctima de una historia deshumanizada, el hombre darwixiano se rebela contra lo histórico y su lenta socavación del individuo, busca lo universal, el lugar de encuentro de lo propio con lo ajeno.

Escuchar el programa:

Gracias a todos por lo comentado en el chat y vía mail, es un placer compartir este espacio de radio con todos vosotros.

Un saludo.

Toño Jerez

Programa del 17/09/09

2009-09-18T03:20:00.002+02:00

El programa del día 17/09/09 estuvo dedicado al poeta chileno Nicanor Parra, en esta ocasión fue otro autor chileno el que tuvimos la fortuna de conocer. Nicanor Parra, el Antipoeta, unos de los poetas más controvertidos. A Parra se le atribuye la antipoesía, una expresión literaria que rompe con los cánones tradicionales de la lírica. Una de sus obras más reconocidas es Poemas y Antipoemas, donde reemplaza una sintaxis cuidada y metafórica por un lenguaje cotidiano y directo.

En la segunda parte del programa, se leyeron poemas y textos de: Alexis Díaz-Pimienta y otros del que les escribe.

Escuchar el programa:

Gracias a todos por lo comentado en el chat y vía mail, es un placer compartir este espacio de radio con todos vosotros.

Un saludo.

Toño Jerez

Programa de radio LOS NADIES el 15/09/09

2009-09-16T01:26:00.001+02:00

El programa del día 15/09/09 estuvo dedicado al poeta chileno Pablo Neruda, en esta ocasión fue el inmortal chileno el que tuvimos la fortuna de conocer. Pablo Neruda quizás sea el poeta de habla hispana más universal, amigo y colaborador de la generación del 27 española, la guerra civil le hizo apartarse de su estilo poético para mostrarnos su faceta más social y comprometida.

En la segunda parte del programa, se leyeron poemas y textos de: Ana María Broglio, Margot del Castillo y otros del que les escribe.

Escuchar el programa:

Gracias a todos por lo comentado en el chat y vía mail, es un placer compartir este espacio de radio con todos vosotros.

Un saludo.

Toño Jerez

DISCURSOS

2009-09-14T21:43:00.000+02:00

Programa de radio LOS NADIES el 09/09/09

2009-09-12T13:49:00.000+02:00

El programa del día 09/09/09 estuvo dedicado al poeta español Miguel Hernández, en esta ocasión fue el poeta del pueblo el que tuvimos la fortuna de conocer. El de Orihuela a mi entender no está lo suficientemente valorado, ignorado por algunos, marginados por otros, la vida y la poética de Miguel Hernández debe ser un referente para todos los que compartimos este pan que es la poesía.

En la segunda parte del programa, se leyeron poemas y textos de: Ana María Broglio, Augusto Enrique Rufino, Luis Guerrero, Magaoliveira, Margot del Castillo y otros del que les escribe.

Escuchar el programa:

Gracias a todos por lo comentado en el chat y vía mail, es un placer compartir este espacio de radio con todos vosotros.

Un saludo.

Toño Jerez

Programa de radio LOS NADIES el 08/09/09

2009-09-11T11:24:00.002+02:00

El programa del día 08/09/09 estuvo dedicado al poeta uruguayo Mario Benedetti, no hubo tiempo para explorar todo lo deseado en su vida, de la misma manera algunos de los poemas que completan su biografía tampoco pudieron ser recitados. Volveremos en otra ocasión con el gran Benedetti.

En la segunda parte del programa, que apenas constó de 40 minutos se leyeron poemas y textos de: Ana María Broglio, Augusto Enrique Rufino, Luis Guerrero, Magaoliveira, Margot del Castillo y otros del que les escribe.

Escuchar el programa:

Gracias a todos por el apoyo y la gran acogida en este primer programa, es un placer compartir este espacio de radio con todos vosotros.

Transmitimos desde: www.voznochedealma.com

Nuestro horario es el siguiente:

Martes y Miércoles

De 21:00.h a 23:00.h en España. De 15:00.h a 17:00.h en New York

Un saludo.

Toño Jerez

LOS NADIES: Programa de radio

2009-09-07T21:43:00.006+02:00

Mi poema Los Nadies, me permitió descubrir al gran Eduardo Galeano y al Libro de los abrazos, en esta obra del uruguayo hay un texto también titulado Los Nadies. Esta feliz coincidencia me hizo perseverar en mi forma de ver mi obra que ya venía marcada por un claro matiz social. Hoy algunos años después, Los Nadies siguen presentes, pero en esta ocasión gracias a Ricardo Cox –Nueva York- y Magaoliveira –Santiago de Chile- Los Nadies adquieren sonoridad en un espacio de radio.

El programa que nace –obviamente- con una marcada vocación social, tiene como objetivo dar a conocer la vida de poetas sociales ya consagrados y promocionar a los poetas sociales del momento.

Para enviar poemas, textos o plantear algún tema: sintierra@msn.com

Lo podéis escuchar en: http://www.voznochedealma.com/

Horario:

Martes y Miércoles

21:00.h - 23:00.h - Hora de España

15:00.h - 17:00.h - Hora de Nueva York

La burocracia /2

2009-09-02T22:29:00.003+02:00

El Tito Sclavo pudo ver y transcribir algunos partes oficiales de la cárcel llamada Libertad, en los años de la dictadura uruguaya. Son actas de castigo: se condena a calabozo solitario a los presos que han cometido el delito de dibujar pájaros, o parejas, o mujeres embarazadas, o que han sido sorprendidos usando una toalla estampada en flores. Un preso, cuya cabeza estaba, como todas, rapada a cero, fue castigado por entrar por entrar despeinado al comedor. Otro, por sacar la cabeza por abajo de la puerta, aunque bajo la puerta había un milí- metro de luz. Hubo calabozo solitario para un preso que pretendió familiarizarse con un perro de guerra, y para otro que insultó a un perro integrante de las Fuerzas Armadas. Otro fue sancionado porque ladró como un perro sin razón justificada.

El libro de los abrazos

Eduardo Galeano

POEMAS

2009-08-31T06:37:00.003+02:00

LA EDAD DE ORO

Lo que el tiempo se lleve
que sea tanto
como aquello que el tiempo nos dio,
regalo inmerecido,
dejando la memoria en la inocencia
de la vida cumplida, porque nada
hiere más y más hondo que el recuerdo:
mientras dure una noche en la memoria,
esa noche es la Noche
y esa intensa memoria la Memoria.

Llévese el tiempo todo
lo que quiera llevarse,
porque todo fue suyo desde siempre.

Que desvanezca el tiempo
el oro delincuente del amor
y la imagen hermética de aquello
que llamabas pasado
—y era apenas
ayer: la fugitiva
edad de no tener
edad para el pasado.

Edad de Baudelaire y de muchachas
que adquirían nociones de la vida
en las últimas filas de los cines
y en esos viejos cines de posguerra
convertidos
en locales de baile que cerraban
cuando el cielo quería amanecer.
Amaneceres de domingo,
volviendo a casa con
un vaso aún en la mano
y con tabaco extraño en el bolsillo,
a esa hora en que abrían los cafés
y las damas de caridad montaban mesas
con carteles de niños moribundos.

Y era la muerta luz que amanecía
la metáfora helada y la exacta ilusión de estar quemando
las naves de la eterna juventud.

Pero en su coche fúnebre
el tiempo iba admitiendo pasajeros.

Y las naves quemadas son ceniza,
y muy poco de eterna
tuvo la juventud.

Así que arrastre todo, que se lleve
en su vértigo el tiempo la memoria,
dejando
un vacío perfecto en el pasado.

Porque todo recuerdo
se acaba corrompiendo en el presente.
Y este presente ya
de poco va a servirnos.

De poco va a servirnos
el saber que hubo un tiempo en que la vida
valía su peso en oro.

Porque la vida pone
su casa en el pasado.

Y esta casa sombría no parece la nuestra.

Felípe Benítez Reyes

POEMAS

2009-08-27T14:44:00.003+02:00

CUÉNTAME CÓMO VIVES, CÓMO VAS MURIENDO

Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives;
ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres;
nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres;
cómo renuncias -sabio-,
cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

De "Tranquilamente hablando"

Gabriel Celaya

POEMAS

2009-08-24T04:09:00.003+02:00

HERENCIA

La fortuna que herede a tu partida,
no fueron perlas de nácar escogidas,
me quede con cartulinas pintadas de niño,
de mares profundos y cristalinos
colmados de azulinos delfines
de rudos y cansados pescadores
echando sus redes desde sus navíos.

La fortuna que herede a tu partida
no fueron esmeraldas engarzadas
me quede con cartulinas pintadas de niño,
con payasos de caras pintadas
alegres y saltarines,
de niños con grandes sonrisas
de serpentinas, globos y golosinas.

La fortuna que herede a tu partida,
no fueros rubíes radiantes,
me quede con cartulinas pintadas de niño,
de valientes vaqueros,
montados en regios corceles,
de piratas fieros y aventureros
navegando en majestuosos galeones.

La fortuna que heredé a tu partida
no fueron doblones de plata antigua
me quede con cartulinas pintadas de niño,
de gallardos caballeros
de armaduras y pesados yelmos
de magos, hadas y arlequines
de dragones arrojando juego.

La fortuna que deja tu partida,
no esta inscrita en testamento
es legajo de amor y sosiego,
es diáfana y la guardo celosamente
como cura a esta profunda herida
que heredé el día de tu partida.

Poema dedicado a su hijo fallecido a la edad de 13 años

Del poemario "Siguiendo Huellas" 2005

Jorge Laserna

EXPRESIÓN SIGLO XXI - Agosto 2009

2009-08-22T23:29:00.002+02:00

POEMAS

2009-08-21T15:40:00.002+02:00

SONETO PARA ESPERARTE EN UNA CAFETERÍA

Resulta que la historia estaba escrita
cuando yo quise hacerla a mi manera.
Cuando yo no quería que volviera
resulta que la historia resucita.

Resulta que en el tiempo de la cita
tendrán que hacer un banco de madera.
Al corazón le viene bien la espera,
quién sabe si además la necesita.

Azafatas de vuelo alicortado
van del café a las piñas tropicales
por aires ciudadanos y ruidosos.

Arriba el tiempo nuevo ha presentado
sus fluorescentes luces credenciales
y enrolla pergaminos luminosos.

Manuel Alcántara

POEMAS

2009-08-18T12:01:00.003+02:00

COREOGRAFÍA

Para mí amigo Carlos Cortés

En fin
que no he vivido nada.
No sé qué cosa es una guerra
y tengo como prisión al cuerpo
y alma como campo de batalla.

Me debato entre la duda
de reflexionar o fluir;
esto es situarse en el palco de los espectadores,
o estar
en cada íntimo instante del milagro.

Vivo de pedacitos,
pero aspiro a la totalidad,
es decir a Mozart y al poema que me redima
y me revele los espacios absolutos
y la nada.

Percibo de mí
los sitios más secretos:
la culpa,
una tercera conciencia de las cosas,
la dualidad del pensamiento,
la ira pequeña
por lo que ya ocurrió.
Pero he vivido poco. Treinta años.
Dos amores de piel
y un querer abandonar
esta espera que me señala la vida.

Anhelo la anarquía,
el más tierno desorden del amor,
la cábala
los relojes de arena y una habitación sencilla.

Quiero tener un destino trazado de antemano,
encontrarme con Dios
y los abismos
y no tener conciencia de la llama.
Ser la llama misma y la aventura.

Pero vengo de soledades últimas,
de conversaciones que nunca concluyeron,
de espejos que me miraron desde la infancia hasta ahora,
de abandonados armarios de caoba que fueron
de tías o de abuelas remotísimas.

Cuán poco he vivido.
No conozco la guerra. Y tampoco la paz.
Me duele la orfandad,
el desarraigo,
el sentirme extranjera en cualquier sitio,
el no pertenecer
a una familia o a una patria.

No puedo narrar una batalla;
ni hablar del hambre y de la peste,
ni escribir la canción de algún soldado herido,
ni hablar de mujer violada,
ni decir cómo es un cementerio después de una llovizna.

Pero anhelo decir en el poema
que la vida me conmueve,
que respiro mejor cuando me entrego,
que necesito amar de la manera más simple y primitiva.
Me gusta la paz y la defiendo
y la guerra cuando es justa,
y el sabor de las mandarinas cuando llega el verano,
que me gusta ser una y arraigarme en el cosmos,
y sentir que mi vida palpita al mismo tiempo que la vida,
aunque no haya vivido,
aunque mi hambre sea de infinito,
aunque no sepa expresar
que por alguna razón precisa estoy aquí,
a punto de vencer,
a punto de morir,
de vivir.

Mía Gallegos

Yo era Lennon de RAFAEL QUEVEDO

2009-08-12T05:11:00.003+02:00

Conocí a Rafael hace poco tiempo en la Comunidad SalamagA y me sorprendió, una voz rota de esas que suelen engancharme y unas muy buenas canciones. Hoy les dejo Yo era Lennon un lujo para los adeptos del exbeatle.

Página personal de Rafael Quevedo:

http://www.myspace.com/rafaelquevedo

Espero que disfruten de tan entrañable autor, un saludo

IMAGINA, YO ERA LENNON.

Corrían los años sesenta y la segunda ciudad al este de la Isla era el mundo, eso era Santiago de Cuba para mi el mundo, y Ampliación de Fomento, mi barrio, su capital. Si amigos míos, en ese diminuto e imperceptible punto del mapa, con una temperatura de ampanga y un sabor poco común, comenzó todo para mí.
No recuerdo por vía de quién, ni como, pues las comunicaciones con el exterior eran ciencia ficción, no entraba nada, pero esto se las ingenió y promovió la movida, sin diarios, revistas, tele o cine en el caso nuestro. Bloqueados desde afuera y cerrados a lo de "afuera" desde dentro, se instaló y se hizo carne en la pepillería, adolescencia de la ciudad, con toda su algarabía, sus gritos, su "Love Me Do", sus pelos, su "Help", sus jeans ajustados. ¡ Eran Los Beatles ! . Cómo no caer en la tentación de ser uno de ellos, si no había fiesta que se respetara en que no sonaran sus canciones; recuerdo que pegábamos el oído a la onda corta y sintonizábamos como se podía la BBC de Londres para escuchar lo último de los chicos de Liverpool, nunca olvidaré la primera vez de "Penny Lane" y la locura "Strawberry Fields Forever" o el "Obladi Obladá" que a mi ya en aquel entonces me sonó sonso ... así, en medio de esa ola de "susurros", pues como ya expliqué escuchar onda corta y canciones en inglés eran "desviación ideológica" llegaron las guitarras, y sin pestañear Chichi, Juani, Jorge y Rafelito se dieron a la tarea de armar el grupo, con María Elena de secretaria y el resto de las chicas del barrio nuestras adoradas fans.

Juani, hoy ingeniero en la batería, era Ringo, y ¡qué batería!, formada con libros de distinto grosor para dar el bombo, la caja, el tun tun. Los platillos de la batería eran la otra gran estafa, el otro show, pues eran cajitas de betún de lata. Jorge el Cole, hoy médico era George en una de las guitarras claro, y los que componíamos eran: Chichi, Lic. en Matemáticas -, dedicado hoy en cuerpo y alma a la música tradicional cubana, en el bajo como Paul, y por supuesto yo en la otra guitarra era Lennon. Un Lennon que exhibía unos quevedos de plata que eran de mi abuela Esperanza con un aumento que pa ´qué les cuento, lentes que me quitó el director de la secundaria Espino Fernández argumentando también lo de la desviación ideológica y que jamás devolvió; por supuesto esto no lo confesé en casa. Así en aquel entonces yo iba con el desenfado y la paz, el amor sin melena - sin pelo largo - por lo mismo de las canciones en inglés, los quevedos, la poli y el no poder entrar a clase con los pantalones ajustados.

Mil novecientos noventa y ocho fue el año del disco que no fue, "Juegos de Azar", pero en aquel entonces no lo sabía. Tenía ya cuatro años de residencia en la Argentina y la fruta estaba madura. El material del CD estaba listo, motivo por el cual la Revista "Acceso" con Juan José Jara a la cabeza ante la cantidad de presentaciones que se venían me hizo una larga entrevista donde hablé de casi todo, en especial de mis influencias y la trova cubana. Como fui portada de revista, amigos y enemigos me vieron, entre los amigos Rubén Valle –poeta, escritor, periodista- el más caro por ser el más cercano de mis amigos argentinos. Rubén me felicitó y me soltó al oído: esta entrevista debió llamarse "Yo Era Lennon"... y ahí, en ese instante, cual relámpago en tarde despejada comenzamos a hacer esta canción, con el Lennon de él y el mío, con el de todos y cada uno dentro, como el primero de la fila y el último soñador, con el pez en el anzuelo, la sed del pescador, siendo juez y parte, Venus y Marte bajo un mismo sol...Por supuesto yo, era Lennon.

Texto de la Canción

"Yo era Lennon"

Por supuesto yo era Lennon
el que se acostaba con la paz... se acostaba,
y era la guerra si la noche no se abría
como una guitarra entre las piernas.
Por supuesto yo era Lennon
el profeta, el Quijote, el proxeneta
las manos vacías, las musas llenas
la boca en la boca de la trompeta.
Por supuesto yo era Lennon
el que no creía en nada
sólo creía en las canciones
pateando la calle, puteando a la Reina
pasado de revoluciones
revolución en la niebla.
Por supuesto yo era Lennon
la mitad de la estrella... la mitad
el universo bajo cuerdas, la palabra desnuda
vestida con el cuerpo de ella.
Por supuesto yo era Lennon
un pedazo de este infierno, dosis de tu veneno
mágico y misterioso como un flash en el cabaret del cielo.
Por supuesto yo era Lennon
el que no creía en nada
sólo creía en las canciones
pateando la calle, puteando a la Reina
pasado de revoluciones
revolución en la niebla.
El primero de la fila, el último soñador, el pez en el anzuelo,
la sed del pescador, juez y parte, Venus y Marte
bajo un mismo sol, imaginación, imaginación, imaginación.
Por supuesto yo era Lennon
el que se acostaba con la paz... se acostaba
y era la guerra si la noche no se abría
como una guitarra entre las piernas.
Por supuesto yo era Lennon
el que se acostaba con la paz... se acostaba

Rafael Quevedo

POEMAS

2009-08-10T22:02:00.002+02:00

CARPE DIEM PARA UN AMANTE INDECISO

Tómame ahora que aún es temprano

Juana de Ibarbourou

No entiendo tus palabras
ni los goces que ofreces
siempre para más tarde,
siempre un poco más lejos,
como una cena fría
tras el castigo impuesto.

Sólo sé dar razón de aquí,
de este momento,
de tus labios frutales
saliendo del invierno,
de mis manos hambrientas
rebuscando en el fuego,
del sabor de tu espalda
cuando empieza el deshielo.

Gocemos todo aquí,
si puede ser ahora,
lo presente y concreto,
lo seguro y lo cierto,
los placeres del alma
con el cuerpo.

No entiendo tu lenguaje
de promesas al viento.

Sólo quiero saber:
¿te quedarás más tiempo?

De "Ningún mensaje nuevo" Editorial Hiperión 2008

Irene Sánchez Carrón

POEMAS

2009-08-08T23:50:00.003+02:00

ELOGIO DE LA SOMBRA

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.

Jorge Luis Borges

POEMAS

2009-08-06T11:06:00.001+02:00

RECUERDO DE UNA TARDE DE VERANO

Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.

Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal,
tan abrazadas
a tus muslos con fuerza,
con esa oscura fuerza que tuvieron
sus dueños en la vida.

Bajo el color confuso de las flores salvajes,
inesperadamente me ofrecías
tu memoria de labios entreabiertos,
unas ropas difíciles, y el rayo
apenas vislumbrado de la carne,
como fuego lunático,
como llama de almendro donde puse
la mano sin dudarlo.
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
de las primeras gotas en los árboles.

Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de los años,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre las manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la dura solución de tus ingles
y dejo de escribir
para llamarte.

Luis García Montero

POEMAS

2009-08-03T22:54:00.002+02:00

EL DAÑO

Del cordón umbilical de las preguntas
sólo tira hacia afuera lo que quema,
una apuesta sostenida,
un color remoto y dócil que se fue.
Perdimos incluso el rastro de la rabia
en mundos insomnes.
La noche y la humedad
llenaron de polvo tu canto,
y ahora acoges el pálido silencio
que acerca el eco a lo sagrado.
Más allá las palabras se cosen a la voz,
las lenguas se visten con alientos
que se desvanecen en espejos,
pues la imagen del mundo
espera aún en la zarza,
con un nuevo asombro y un tiempo vacío.

De "El sur hacia mí" Igitur, 2001

Rosa Lentini

POEMAS

2009-08-01T22:14:00.003+02:00

CON DESDÉN Y ORO

Voy a verle
en cualquier sitio,
él pedirá un ron para mezclarlo con mis pupilas;
yo, el crepúsculo.
y me traerán una lágrima.

Voy a verle:
a las seis de la tarde,
cuando los combatientes repasan sus fusiles
y los adúlteros se acuestan con mariposas;
a las seis de la tarde,
sin luna,
cuando por los cines naufragan las divorciadas
y los obreros comienzan a bañarse.
A las seis,
con temblor y relente,
con bochorno,
ciega como leche y sed,
voy a verle.
Azogue en su mano,
una extraña,
qué poco de suerte,
subterráneo para reírme a carcajadas.
Con un traje amarillo como si renunciara a la tristeza
voy a verle.

Tendré cuidado
no sea, que, al abrirme, estalle el sollozo
Y comprenda que delinco.

Seré cauta,
debo mentir: «adiós, alguien espera».
y al levantarme con desdén y oro
crecerán los pulmones donde le respiro
y para que no muera del todo
lo atraparé en mi verso.

Voy a verle
-he dicho en la hermosura-
mientras recupero el ala que no sirve
y llueven los nísperos,
divagan las márgenes rumorosas:
voy a verle
y nos desbaratábamos a besos
y el libro se quedaba a medias
y luego quién creía en los relojes
si aquí se olvidó su boca del binomio de Newton.

Carilda Oliver

POEMAS

2009-07-30T00:28:00.003+02:00

HUBO UN TIEMPO...

Hubo un tiempo en el que el amor era un
intruso temido y anhelado.
Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante
insoportables desvelos.
Una confesión perturbada y audaz, corregida mil
veces, que jamás llegaría a su destino.
Una incesante y tiránica inquietud.
Un galopar repentino del corazón ingobernable.
Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad
de los espejos.
Una íntima dificultad para distinguir la congoja del
júbilo.
Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del
amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba,
como un beso prometido, por el punto más umbrío de la
escalera.

Ana Rossetti

POEMAS

2009-07-28T00:45:00.002+02:00

EL AMOR DE LOS LOCOS

Un loco es alguien que está desnudo de la mente. Se ha despojado de sus
ropas invisibles, de esas que hacen que la realidad se vele y se desvíe.
Los locos tienen esa impudicia que deviene fragilidad y, en ocasiones, belleza.
Andan solos, como cualquier desnudo, y con frecuencia también hablan
solos («Quien habla solo espera hablar con Dios un día»).
Más difícil que abrigar un cuerpo desnudo es abrigar un pensamiento. Los locos
tienen pensamientos que tiritan, pensamientos óseos, duros como la piedra
en torno a la que dan vueltas, como si se mantuvieran atados a ella por una
cadena de hierro de ideas.
El cerebro de un pájaro no pesa más que algunos gramos, y la parte que modula
el canto es de un tamaño mucho menor que una cabeza de alfiler, un infinitésimo
trocillo de tejido, de materia biológica que, con cierto aburrimiento, los sabios
escrutan al microscopio para descifrar de qué manera, en tan exiguo retazo,
está escrita la partitura.
Pero desde mucho antes, y sin necesidad de microscopio ni de tinciones,
el loco sabe que el canto del pájaro es inmenso y pesado, plomo puro que taladra
huesos, que se mete en el sueño, que desfonda cualquier techo y no hay cemento ni
viga que pueda sostener su hartura, su tamaño posible. Por eso algunos locos
despiertan antes de que amanezca y se tapan los oídos con su propia voz, con voces
que sudan de adentro, de la cabeza.
Los pensamientos del loco son carne viva, carne sin piel. En el desierto del
pensamiento del loco el pájaro es un sol implacable. El canto cae como una luz y un
calor que le picara al loco en la carne misma de la desnudez.
Pero la desnudez del loco es íntima: de tanto exhibirla queda dentro. Es condición
interior, pasa desapercibida a las legiones de cuerdos cuya ánima está cubierta por
completo de tela basta, gruesa, trenzada por hilos de la costumbre.
El único instrumento posible para el loco, para defender su desnudez, es el amor.
El amor de los locos es una vestimenta transparente. Esos ojos vidriosos, ese hilo
ambarino que orinan por las noches, ese fragor y ese sentimiento copioso y múltiple
que no alteran las benzodiazepinas, que no disminuye el Valium, permanecen intactos
en el loco por arte del amor.
Es un martillo, y una cuchara, y un punzón. Es todo menos un vestido, no cubre
sino que atraviesa, no mitiga sino que exalta. El amor de los locos tiene una textura,
un porte y una sustancia.
La sustancia se parece al vidrio, pero es el vidrio de una botella rota.

De "Estado sólido" 1996

Rafael Courtoisie

EXPRESIÓN SIGLO XXI - Julio 2009

2009-07-25T15:56:00.003+02:00

POEMAS

2009-07-24T10:19:00.003+02:00

CUANDO NACE UN HOMBRE...

Cuando nace un hombre
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros cristales.

Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.

Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.

Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.

Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.

Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.

Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.

Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.

Ángela Figuera Aymerich

POEMAS

2009-07-22T10:02:00.003+02:00

ENCARGO

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Julio Cortazar

POEMAS

2009-07-20T01:31:00.003+02:00

AVENIDA JUÁREZ

Uno pierde los días, la fuerza y el amor a la patria,
el cálido amor a la mujer cálidamente amada,
la voluntad de vivir, el sueño y el derecho a la ternura;
uno va por ahí, antorcha, paz, luminoso deseo,
deseos ocultos, lleno de locura y descubrimientos,
y uno no sabe nada, porque está dicho que uno no debe saber nada,
como si las palabras fuesen los pasos muertos del hambre
o el golpear en el oído de la espesa ola del vicio
o el brillo funeral de los fríos mármoles
o la desnudez angustiosa del árbol
o la inquietud sedosa del agua...

Hay en el aire un río de cristales y llamas,
un mar de voces huecas, un gemir de barbarie,
cosas y pensamientos que hieren;
hay el breve rumor del alba
y el grito de agonía de una noche, otra noche,
todas las noches del mundo
en el crispante vaho de las bocas amargas.

Se camina como entre cipreses,
bajo la larga sombra del miedo,
siempre al pie de la muerte.
Y uno no sabe nada,
porque está dicho que uno debe callar y no saber nada,
porque todo lo que se dice parecen órdenes,
ruegos, perdones, súplicas, consignas.
Uno debe ignorar la mirada de compasión,
caminar por esa selva con el paso del hombre
dueño apenas del cielo que lo ampara,
hablando el español con un temor de siglos,
triste bajo la ráfaga azul de los ojos ajenos,
enano ante las tribus espigadas,
vencido por el pavor del día y la miseria de la noche,
la hipocresía de todas las almas y, si acaso,
salvado por el ángel perverso del poema y sus alas.

Marchar hacia la condenación y el martirio,
atravesado por las espinas de la patria perdida,
ahogado por el sordo rumor de los hoteles
donde todo se pudre entre mares de whisky y de ginebra.

Marchar hacia ninguna parte, olvidado del mundo,
ciego al mármol de Juárez y su laurel escarnecido
por los pequeños y los grandes canallas;
perseguido por las tibias azaleas de Alabama,
las calientes magnolias de Mississippi,
las rosas salvajes de las praderas
y los políticos pelícanos de Louisiana,
las castas violetas de Illinois,
las bluebonnets de Texas...
y los millones de Biblias
como millones de palomas muertas.

Uno mira los árboles y la luz, y sueña
con la pureza de las cosas amadas
y la intocable bondad de las calles antiguas,
con las risas antiguas y el relámpago dorado
de la piel amorosamente dorada por un sol amoroso.
Saluda a los amigos, y los amigos
parecen la sombra de los amigos,
la sombra de la rosa y el geranio,
la desangrada sombra del laurel enlutado.

¿Qué país, qué territorio vive uno?
¿Dónde la magia del silencio, el llanto
del silencio en que todo se ama?
(¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?)
Uno se lo pregunta
y uno mismo se aleja de la misma pregunta
como de un clavo ardiendo.
Porque todo parece que arde
y todo es un montón de frías cenizas,
un hervidero de perfumados gusanos
en el andar sin danza de las jóvenes,
un sollozar por su destino
en el rostro apagado de los jóvenes,
y un juego con la tumba
en los ojos manchados del anciano.

Todo parece arder, como
una fortaleza tomada a sangre y fuego.
Huele el corazón del paisaje,
el aire huele a pensamientos muertos,
los poetas tienen el seco olor de las estatuas
—y todo arde lentamente
como en un ancho cementerio.

Todo parece morir, agonizar,
todo parece polvo mil veces pisado.
La patria es polvo y carne viva, la patria
debe ser, y no es, la patria
se la arrancan a uno del corazón
y el corazón se lo pisan sin ninguna piedad.

Entonces uno tiene que huir ante el acoso de los búfalos
que todo lo derrumban, ante la furia imperial
del becerro de oro que todo lo ha comprado
—la pequeña república, el pequeño tirano,
los ríos, la energía eléctrica y los bancos—,
y es inútil invocar el nombre de Lincoln
y es por demás volver los ojos a Juárez,
porque a los dos los ha decapitado el hacha
y no hay respeto para ninguna paz,
para ningún amor.

No se tiene respeto ni para el aire que se respira
ni para la mujer que se ama tan dulcemente,
ni siquiera para el poema que se escribe.
Pues no hay piedad para la patria,
que es polvo de oro y carne enriquecida
por la sangre sagrada del martirio.

Pues todo parece perdido, hermanos,
mientras amargamente, triunfalmente,
por la Avenida Juárez de la ciudad de México
—perdón, Mexico City—
las tribus espigadas, la barbarie en persona,
los turistas adoradores de Lo que el viento se llevó,
las millonarias neuróticas cien veces divorciadas,
los gángsters y Miss Texas,
pisotean la belleza, envilecen el arte,
se tragan la Oración de Gettysburg y los poemas de Walt Whitman,
el pasaporte de Paul Robeson y las películas de Charles Chaplin,
y lo dejan a uno tirado a media calle
con los oídos despedazados
y una arrugada postal de Chapultepec
entre los dedos.

Efraín Huerta

POEMAS

2009-07-18T02:10:00.001+02:00

BUENAS NOCHES, TRISTEZA

La vida siempre acaba mal.
Siempre promete más de lo que da
y no devuelve
nunca el furor,
el entusiasmo que pusimos
al apostar por ella.
Es como si cobrase en oro fino
la calderilla que te ofrece
y sus deudas pendientes
-hoy por hoy-
pueden llenar mi corazón de plomo.

No sé por qué agradezco todavía
el beso frío de la calle
esta noche de invierno,
mientras que me reclaman,
parpadeando,
sus ojos como luces de algún puerto.
Por qué espero el calor que se fue tantas veces,
el deseo
por encima de todas las heridas.

Pero acaso me calma una tibia tristeza
que ya no me apetece combatir.

Todo sucede lejos o se apaga
como los pasos que no doy.

La vida siempre acaba mal.
Y bien mirado:
¿puede terminar bien lo que termina?

De "Pensando que el camino iba derecho" 1982

Ángeles Mora

POEMAS

2009-07-15T00:16:00.003+02:00

LARGA NOCHE DE PIEDRA

El techo es de piedra.
De piedra son los muros
y las tinieblas.

De piedra el suelo
y las rejas.

Las puertas,
las cadenas,
el aire,
las ventanas,
las miradas,
son de piedra.

Los corazones de los hombres
que a lo lejos acechan,
hechos están
también
de piedra.

Y yo, muriendo
en esta larga noche
de piedra.

Celso Emilio Ferreiro

POEMAS

2009-07-13T01:12:00.004+02:00

LA ECONOMÍA ES UNA CIENCIA

En el decenio que siguió a la crisis
se notó la declinación del coeficiente de ternura
en todos los países considerados
o sea
tu país
mí país
los países que crecían entre tu alma y mi alma
de repente duraban un instante y antes de irse
o desaparecer dejaban caer sábanas
llenas de nuestros sexos
que salían volando alrededor como perdices.
¿Quiere decir que cada vez que hicimos el amor
dejábamos nuestros sexos allí,
y ellos seguían vivitos y coleando como perdices suavísimas?
Qué raro, mirá que lavábamos las sábanas
con subordinación y valor
para que los jugos de la noche pasada
no inauguraran el pasado
y ningún pasado pusiera una oficina entre nosotros
para ordenarnos el hoy
porque el alma amorosa es desordenada y perfecta
tiene mucha limpieza y lindura
se necesita todo un Dios para encerrarla
como le pasó a Don Francisco
que así pudo cruzar el agua fría de la muerte.
Es bien raro eso de nuestros sexos volando
pero recuerdo ahora que cada vez que yo entraba en tu sexo
y me bañaban tus espumas purísimas con impaciencia
y dulzura y valor
me parecía oír un pajarerío en el bosque de vos
como amor encendiendo otro amor,
o más, es cierto que cada vez nuestros sexos resucitaban
y se ponían a dar vueltas entre ellos
como maripositas encandiladas por el fuego
y se querían morir de nuevo
buscando incesantemente la libertad
y había un país entre la vida y la muerte
donde todo era consolación y hermosura
y no poseíamos nuestro corazón
y nuestros sexos se perdían como almas en la noche
y nunca más los volvíamos a ver para entender
estudio los índices de la tasa de inversión bruta
los índices de la productividad marginal de las inversiones
los índices de crecimiento del producto amoroso
otros índices que es aburrido hablar aquí
y no entiendo nada.
La economía es bien curiosa
al pequeño ahorrista del alma lo engañan en wall street
los sueldos de la ternura son bajos
subsiste la injusticia en el mercado mundial del amor,
el aprendiz está rodeado de nubes que parecen elefantes,
eso no le da dicha ni desdicha
en medio de las razones
las redenciones
las resurrecciones.
Se lleva el alma a la nariz para sentir tus perjúmenes
estoy viendo volar los pajaritos que te salían del sexo
mejor dicho
de más allá todavía
de todo lo que valías
o brillabas
o eras
y dabas como jugos de la noche.

Juan Gelman

POEMAS

2009-07-11T00:20:00.003+02:00

TODOS USTEDES PARECEN FELICES...

...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

Ángel González

POEMAS

2009-07-09T00:11:00.002+02:00

RESPUESTA

Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndote débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.

De "Alegría" 1947

José Hierro

POEMAS

2009-07-07T00:23:00.002+02:00

MUTIS

Era más romántico quizá cuando
arañaba la piedra
y decía por ejemplo, cantando
desde la sombra a las sombras,
asombrado de mi propio silencio,
por ejemplo: "hay
que arar el invierno
y hay surcos, y hombres en la nieve"
Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde
las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,
y empiezo a dudar que sea cierta
la inmensa tragedia
de la literatura.

Leopoldo María Panero

POEMAS

2009-07-05T01:12:00.003+02:00

WALKING AROUND

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndose de pena

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aulla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos

que debieran haber llorado de verguenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas
que lloran lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

CALLES FLACAS

2009-06-29T05:36:00.002+02:00

Amaneció de noche
y las calles volvieron con retraso
del trasiego nocturno.

Lisboa era un gemido lacerante
-el exacto sonido del dolor-
sobre el bocado de la lluvia amarga.

Alguien dibuja un esqueleto y llora
sobre los adoquines de Nicola.

Rossio siempre huele a fado,
es un lamento enlutecido y triste,
una voz derrotada en mi garganta.

La memoria del agua -2008

EL REY DEL POP HA MUERTO

2009-06-26T02:14:00.004+02:00

Michael Jackson falleció este jueves en Los Ángeles tras sufrir un paro cardíaco. El cantante fue trasladado de urgencia a un hospital de la ciudad californiana, según confirmó un portavoz del centro sanitario. El Rey del Pop ha muerto a los 50 años.
Os dejo algunas canciones para mi inolvidables.

En aquellos tiempos algunos telediarios abrían con cosas como esta:

Ritmo en estado puro.

Esta canción para la gente de mi generación es algo impresionante, es de una belleza definitiva. Pero ¿Quién fue capaz de juntar a todos los que cantan esta canción? La respuesta está clara.

Y claro está que su obra es inmensa, por algo es el autor que más discos ha vendido en el mundo, alrededor de 750 millones de discos. Y claro que escuchándolo miles de anécdotas se acumulan con urgencia, pero hoy no es el día de escribir/le/me/nos.
Esta noche la nostalgia lo inunda todo como una mar densa y azul, terriblemente azul...

POETAS: Jaime Sabines

2009-06-25T00:58:00.004+02:00

PASA EL LUNES...

Pasa el lunes y pasa el martes
y pasa el miércoles y el jueves y el viernes
y el sábado y el domingo,
y otra vez el lunes y el martes
y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere
dormir,
la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón
aturdido,
la vida pasando como estas palabras.
lunes, martes, miércoles,
enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida.
La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia,
entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,
con el corazón vacío,
con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,
y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve?
Sombra perdida entre las sombras,
¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad
sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.
Porque la verdad es que somos débiles y miserables
y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y
afirmar.
No podemos vivir a la intemperie
en el solo minuto que nos es dado.
¡Qué hermosa palabra "Dios", larga
y útil al miedo, salvadora!
Aprendemos a cerrar los labios del corazón
cuando quiera decirla,
y enseñémosle a vivir en su sangre,
a revolcarse en su sangre limitada.

no hay más que esta ternura que siento hacia ti,
engañado,
porque algún día vas a abrir los ojos
y mirarás tus ojos cerrados para siempre.
no hay más que esta ternura de mí mismo
que estoy abierto como un árbol,
plantado como un árbol, recorriéndolo todo.

He aquí la verdad: hacer las máscaras,
recitar las voces, elaborar los sueños,
Ponerse el rostro del enamorado,
la cara del que sufre,
la faz del que sonríe,
el día lunes, y el martes, y el mes de marzo
y el año de la solidaridad humana,
y comer a las horas lo mejor que se pueda,
y dormir y ayuntar,
y seguirse entrenando ocultamente para el evento final
del que no habrá testigos.

Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999). Fue un poeta y escritor mexicano, el más entrañable de los poetas de México, lega eso en su poesía: las entrañas de la piel, las entrañas del ser. Surge diciendo cuanto se encuentra en el fondo y cómo se encuentra en el fondo (de una manera vital y desgarrada) de los hombres y diciéndolo bien.

No pacienta entre la liviandad del espíritu sino que se apropia el heno de la carne. Le importa la terrenalidad en cuanto ámbito que es de la pasión, de la expresión de la construcción de los hombres y las mujeres. Sus demonios y sus aspiraciones son aquellos derivados de la misma pasión, fuente donde vive y vibra la fidelidad a los instintos, a los instantes, tabla verdadera de salvación y de la realización.

Fue hijo de Julio Sabines, quien emigró del Líbano en 1902. Don Julio llegó a Chiapas en 1914, ahí conoció a Doña Luz Gutiérrez, hija de una familia burguesa de la zona y posteriormente madre de Jaime Sabines.

Jaime Sabines tuvo una infancia normal, fue jugador de trompo, canicas y basquetbol. Declamador desde la primaria, lo fue oficialmente en la secundaria.

En 1945 viajó a la Ciudad de México para comenzar sus estudios como médico, pronto se dio cuenta de que la carrera de medicina no era para él, en ese momento es cuando comienza su carrera de escritor. Regresó a Chiapas por una corta temporada y estuvo trabajando en la mueblería de su hermano Juan.

En 1953 se casó con Josefa Rodríguez Zebadúa con quien tuvo cuatro hijos: Julio, Julieta, Judith y Jazmín.

Falleció el 19 de marzo de 1999 en la Ciudad de México, víctima de cáncer, a la edad de 72 años.

Bibliografía:

Jaime Sabines publicó 10 libros que condensan parte de su poesía:

Horal (1950)
La Señal (1951)
Adán y Eva (1952)
Tarumba (1956)
Diario Semanario y poemas en prosa (1961)
Poemas Sueltos (1951-1961)
Yuria (1967)
Maltiempo (1972)
Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973)
Otros Poemas Sueltos (1973-1994)

Opiniones sobre el poeta:

Jaime Sabines es uno de losmejores poetas contemporáneos de nuestra lengua. Muy pronto, desde suprimer libro, encontró su voz. Una voz inconfundible, un poco ronca yáspera, piedra rodada y verdinegra, veteada por esas líneas sinuosas yprofundas que trazan en los peñascos el rayo y el temporal. Mapaspasionales, signos de los cuatro elementos, jeroglíficos de la sangre,la bilis, el semen, el sudor, las lágrimas y los otros líquidos ysustancias con que el hombre dibuja su muerte -o con la que la muertedibuja nuestra imagen de hombres.

Octavio Paz

Contra la concepción posmodernistas de lapoesía, Sabines nos enseñó el universo como algo común (...) nos afirmóque lo ordinario (...) es lo que verdaderamente hay deextraordinario.

Juan Bañuelo

Ese afán de nombrar la vida diaria triunfa en Jaime Sabines, que desde su iniciación se ha distinguido por hacer de la agresividad una norma de conducta. Recuento de poemas recoge la totalidad de sus desvelos, sostenidos en la desesperación y la rebeldía Descuidado en la forma, poco feliz en la persecución de las imágenes bellas, su poesía fluctúa entre el pesimismo que provoca el fracaso y la voluntad de hacer del gozo el emblema de la protesta.

Alí Chumacero

Sus metáforas recias, casi detonantes, susimágenes, casi desnudas, su soledad rilkeana, su angustia a lo Rimbaudy su desilusión a lo Vallejo, me interesaron vivamente [...] y reconocíque en nuestro ambiente [...] ya asomaba el rostro de una [voz] que conacento singular daba rumbo a tantos otros indicios que aún no loencontraban. Nada me inquietaron, entonces, las influencias quepulsaban escondidas, porque me di cuenta de que su propia voz se hacíaoír a pesar de las otras, logrando sofocarlas y hastaapagarlas.

Su poesía es directa, limpia (agua fresca de cántaro), íntegra, sencilla, honda. Si es así, ¿para qué entonces recurrir a las palabras procaces? Existen , pero para otro uso, mas nunca para la poesía. No las use. Cuando se está gozando una catarsis con su poema, son como una pedrada en un espejo. (1956)

¿Por qué la palabra gruesa toma jerarquía de señorita cuando el poeta la invita al poema? La contestación es simle y justa. Porque habla con fidelidad de sus vivencias, habla de lo que ha vivido o compartido o ha visto vivir a los demás. Sus palabras tienen un oficio auténtico y limpio. Si son sensuales, lo demuestran; si amorosas, lo practican; si perversas, lo comprueban y, si violentas, estallan.

Elías Nandino

MANERAS DE VIVIR

2009-06-23T01:53:00.001+02:00

MÚSICA: Joaquín Rodrigo

2009-06-15T00:14:00.002+02:00

JOAQUIN RODRIGO VIDRE

Marqués de los Jardines de Aranjuez

1901-1999

Joaquín Rodrigo nace en Sagunto el 22 de noviembre de 1901, día de Santa Cecilia, patrona de la Música. A los tres años de edad, pierde la vista como consecuencia de una epidemia de difteria.

A los ocho años inicia, en Valencia, los estudios musicales de solfeo, violín y piano. Después, armonía y composición con los maestros Francisco Antich, Enrique Gomá y Eduardo Chavarri. Sus primeras composiciones datan de 1923.

En 1927, se traslada a París e ingresa en la Escuela Normal de Música para estudiar composición con Paul Dukas, quien demuestra una especial predilección hacia su discípulo. Pronto se da a conocer como pianista y compositor en los ambientes musicales parisinos y entabla amistad con Ravel, Milhaud, Honneger, Stravinski y Manuel de Falla.

En 1933 contrae matrimonio con la pianista turca Victoria Kamhi, quien es desde entonces hasta su fallecimiento en julio de 1997, compañera inseparable y su más asidua colaboradora.

En 1940 tiene lugar en Barcelona el estreno mundial del Concierto de Aranjuez para guitarra y orquesta, primera de sus obras que le daría fama universal y claro ejemplo de su personalidad. Rodrigo se mantiene fiel a una estética que él mismo gustaba denominar "neocasticismo", practicando la tradición tonal, el gusto por las formas clásicas e incorporando elementos cultos como forma de unión entre la tradición española y el presente, creando ese estilo reconocible de inmediato. Conoce las más modernas estéticas europeas, pero afirma su propia personalidad.

La música de Joaquín Rodrigo representa un homenaje a las distintas culturas de España ya que se vale, como fuente de inspiración, de las más variadas manifestaciones del alma de su país, desde la historia de la España romana hasta los textos de los poetas contemporáneos. Ha enriquecido todos los géneros, pero quizás sea el compositor de nuestro siglo a quien más debe la estética del concierto. Ha cultivado especialmente la canción, a la que ha dado un lenguaje nuevo y universal, creando obras maestras como Cántico de la esposa o los Cuatro madrigales amatorios. Sus obras para piano solo bastarían para situarlo en primera línea, pero además su creación instrumental abarca importantes composiciones para violín, cello, y flauta. Hay que destacar además la aportación de Joaquín Rodrigo al repertorio para guitarra, que ha sido definitiva, pues ha logrado su dignificación e internacionalización como instrumento de concierto.

Desde el año 1940 las distinciones, honores, homenajes y Festivales se han venido sucediendo ininterrumpidamente. Miembro numerario de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando (1950) y de otras academias, así como Doctor Honoris Causa por diversas universidades de España y del Extranjero, recibió, entre otros galardones, la Gran Cruz de la Orden de Alfonso X el Sabio (1953), la Legión de Honor concedida por el Gobierno francés (1963), la Gran Cruz del Mérito Civil (1966) el Premio de la Fundación Guerrero (1990), y el Premio Príncipe de Asturias de las Artes (1996).

En 1991 el Rey Juan Carlos I le otorgó el título nobiliario de Marqués de los Jardines de Aranjuez "por su extraordinaria contribución a la música española a la que ha aportado nuevos impulsos para una proyección universal".

Joaquín Rodrigo falleció en Madrid el 6 de julio de 1999 rodeado de su familia.

La vida profesional /3

2009-06-12T01:59:00.003+02:00

Los banqueros de la gran banquería del mundo, que practican el terrorismo de dinero, pueden más que los reyes y los mariscales y más que el propio Papa de Roma.

Ellos jamás se ensucian las manos. No matan a nadie, se limitan a aplaudir el espectáculo.

Sus funcionarios, los tecnócratas internacionales, mandan en muchos países: ellos no son presidentes, ni ministros, ni han sido votados en ninguna elección, pero deciden el nivel de los salarios y del gasto público, las inversiones y las desinversiones, los precios, los impuestos, los intereses, los subsidios, la hora de salida del sol y la frescura de las lluvias.

No se ocupan, en cambio, de las cárceles, ni de las cámaras de tormentos, ni de los campos de concentración, ni de los centros de exterminio, aunque en esos lugares ocurren las inevitables consecuencias de sus actos.

Los tecnócratas reivindican el privilegio de la irresponsabilidad:

- Somos neutrales -dicen.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

AL SUR DEL SUR

2009-06-09T00:39:00.002+02:00

A Luis Guerrero, poeta irreductible.

Malvive en el falso techo de los mapas,
no precisa de torpes brújulas
ni de astrolabios que determinen posiciones,
siempre mira al sur.
Allá donde la cal aún dignifica el paisaje
y el sonido del viento sabe a roja madretierra,
allá, al sur del sur,
la mar aún no es una frontera salada
sino el lugar donde la piedra pierde la soledad.

Malvive les decía,
pues a veces su pecho mitiga el sonido
de un latido metálico y la boca pierde el verbo,
los pies el tacto de la tierra,
y todo es una promesa de que la gota de tinta
que su frente derrama, esconde un gran desconcierto.

Luego cuando la noche desviste al sol
retorna al falso techo, expulsa el desconcierto,
diluye las tormentas, la tierra vuelve a ser amable,
el viento un atrezzo más de su traje de poeta
y todo lo sucedido es mera anécdota
que parece no haber ocurrido jamás.

Malvive –insisto- en el reverso del folio
en el que le escribo estas letras,
es otro pasajero inadvertido de la lluvia
un peatón clandestino que no desea ser mirado
pues tan sólo precisa de la palabra para ser oído.

Malvive –finalizo-
en la parte mínima de las cosas sencillas.

Toño Jerez 03/06/09

SIN PALABRAS

2009-06-07T13:20:00.002+02:00

ALGO MÁS

2009-06-05T00:51:00.005+02:00

Para Ana Alonso

Ana es algo más que un lamento quebrado en el aire
y el sonido de la tierra que ella invoca
cuando sus pies habitan el fuego
aquel del que tanto hablan los hombres.

Ana es algo más que una silueta sostenida
por el compás de una guitarra cómplice,
entonces las manos tornan en pájaros tibios
y el ágil cuerpo carne estremecida sin remedio,
inconsciente propuesta de arte breve e irrepetible.

Ana es algo más que ese gesto inevitable y hondo
donde la soledad abraza siempre su efímero talle de viento,
allá lejos en el escenario el dolor tiene eco
y reclama cobijo a los asistentes.

Pero Ana es algo más que este cuento
que les estoy contando.
Sólo ella sabe que bailar es una terrible ingravidez
donde ir muriendo la vida, para nunca vivir la muerte.

Toño Jerez 04/06/09

DIETA DE FRANCO

2009-06-02T19:53:00.002+02:00

LOS QUE SALIERON DEL MAR

2009-05-31T00:15:00.000+02:00

He aquí:

Los herederos del disparo rápido y certero,

los que dibujan abrazos en el aire,

los ignorados del divino,

los encontrados,

los que enrojecieron al mismísimo Shakespeare,

los que viven a saltos de renglón entre Galeano y Gabo,

los perdedores,

los que lo ganaron todo,

los del corazón en mano,

los que se amaron a gritos,

los que se gritaban en silencio,

los del zafarrancho de combate,

los hijos de la paz,

los que salieron del mar,

los que nunca bajaron de la nube,

los hippys urbanitas,

los que fundieron su alma,

los que gastaron sus lágrimas,

los que parieron risas a granel,

los exploradores atrevidos,

los que nunca salieron de casa,

los sin viento,

los sin tierra,

los sin dios,

los hijos de Eolo,

los adoradores de "maría",

los hijos de un dios enano y malcriado,

los que entendieron los gestos,

los que nunca se encontraron,

los que morirían el uno en el otro,

los para siempre,

los Gara y Jonay sin motivos...

La memoria del agua -2008

LA UVA Y EL VINO

2009-05-28T01:22:00.003+02:00

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de
Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
- La uva le susurró está hecha de vino.
Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva
está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras
que cuentan lo que somos.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

Poetas: Arthur Rimbaud

2009-05-25T23:39:00.003+02:00

EL BAILE DE LOS AHORCADOS

En la horca negra bailan, amable manco,

bailan los paladines,

los descarnados danzarines del diablo;

danzan que danzan sin fin

los esqueletos de Saladín.

¡Monseñor Belzebú tira de la corbata

de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,

y al darles en la frente un buen zapatillazo

les obliga a bailar ritmos de Villancico!

Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:

como un órgano negro, los pechos horadados ,

que antaño damiselas gentiles abrazaban,

se rozan y entrechocan, en espantoso amor.

¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,

trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,

¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!

¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!

¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!

Todos se han despojado de su sayo de piel:

lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.

En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.

El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;

cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:

parecen, cuando giran en sombrías refriegas,

rígidos paladines, con bardas de cartón.

¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!

¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!

y responden los lobos desde bosques morados:

rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...

¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes

que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,

un rosario de amor por sus pálidas vértebras:

¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .

Y de pronto, en el centro de esta danza macabra

brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,

llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita

y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,

crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje

con gritos que recuerdan atroces carcajadas,

y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,

vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.

En la horca negra bailan, amable manco,

bailan los paladines,

los descarnados danzarines del diablo;

danzan que danzan sin fin

los esqueletos de Saladín.

Jean-Nicolas-Arthur Rimbaud nace el 20 de octubre de 1854 en la rue Napoléon, en la ciudad de Charleville, Ardenas, Francia. (En la actualidad junto con la ciudad de Mézières forman un solo núcleo urbano llamado Charleville-Mézierès.)
Hijo de Vitalie Cuif y Frédéric Rimbaud. Arthur conviviría poco tiempo con su padre pues este, siendo muy niño Arthur abandono el hogar incapaz de soportar el carácter de su esposa.
Cursa sus primeros estudios en la institución Rossat, que debe abandonar pronto y es trasladado junto con su hermano al colegio municipal, donde rápidamente pasa a ser el numero uno de la clase. A muy temprana edad destaca como gran escritor y poeta, a los trece años envía con motivo de su cumpleaños al príncipe imperial una oda en sesenta hexámetros.
Lee todo libro, todo texto que cae en sus manos, a través del Parnasse contemporain, conoce a la flor de la poesía de la época y pronto siente gran admiración por Paul Verlaine.
El 20 de febrero de 1870 se publica en la Revue pour tous "Les étrennes des orphelins". Es también por esos días que llega al colegio el profesor George Izambard, este alimenta la sed de Arthur, prestándole sus libros y animándolo en sus escritos, pronto Izambard tendrá problemas con la madre de Rimbaud, debido a las lecturas que le ofrece al muchacho.
En este mismo año estalla la guerra franco-prusiana. El inicio de esta guerra le separa de Izambard, pero el profesor le deja la llave de la pensión y allí Arthur pasa horas entre los libros de su maestro.
Y es por esta época en que Arthur realiza la primera de sus muchas escapadas, aunque no termina con muy buen pie.
Es también por esta época, en que Rimbaud confecciona su teoría del vidente y son famosas sus cartas del vidente, dirigidas entre otros a George Izambard y Paul Demeny. El aspecto de Rimbaud en esta época es el de un vagabundo, se deja crecer el cabello y famosas son también sus borracheras.
Finalmente llega la huida a París, invitado por Paul Verlaine, dando comienzo a una extraña relación, un juego amor-odio, prácticamente rozando el sadismo, destacar los viajes de los dos poetas a Londres, Bélgica, etc. La relación terminaría con el extraño suceso ocurrido en un hotel de Bruselas, donde Arthur es herido con una pistola en una muñeca por Verlaine. Destacar que ambos poetas durante esta relación que duro algo más de dos años no pararon de escribir algunos de los más preciosos versos en lengua francesa.
Es también la época de su relación con Verlaine, cuando Arthur se busca una gran enemistad entre los poetas de la época, debido a su descaro y sus ofensas y las continuas borracheras con su compañero.
Al final de la relación Rimbaud se refugia en el granero de su casa y termina la elaboración de Una temporada en el infierno, esperando restablecer sus relaciones con los poetas de la época. Aunque realmente el libro jamás llego a ver la luz. Los motivos no se saben exactamente, quizá se gasto el dinero que le había prestado la madre en una de sus borracheras. No lo sabremos nunca. Lo cierto es que la mayor parte de los ejemplares quedaron almacenados en la casa del librero y no verían la luz hasta muchos años después.
Tras el fracaso de su operación para recuperar el prestigio, Rimbaud decide dejar la pluma, aunque realmente al parecer no lo hizo definitivamente, siempre quedará en el aire la polémica de las Iluminaciones, según la biografía de Enid Starky probablemente fueron compuestas antes y después de la temporada infernal, aunque los datos no son para saberlo con exactitud, pero ahí están esos bellos poemas en prosa que fueron un paso decisivo para la poesía moderna.
Rimbaud, tras el fracaso de la temporada se convirtió en un trotamundos que buscaba la fortuna que no había encontrado con la poesía. Tras este episodio recorrió una buena parte de Europa, casi siempre a pie, buscando fortuna. Para finalmente terminar en África como comerciante, se rumorea que traficó con armas y con esclavos. Finalmente cae enfermo, según se dice debido a una sífilis mal curada. Lo cierto es que debe ser trasladado a Europa, a un hospital de Marsella, donde le es amputada una pierna, cosa que de poco vale, ya es tarde para Rimbaud. Arthur Rimbaud muere el 10 de noviembre en el hospital de Marsella, sus restos son trasladados a Charleville por orden de su madre, desobedeciendo la voluntad de su hijo, cuyo deseo era ser enterrado en Aden.

Relación con Paul Verlaine

Rimbaud fue convencido por su amigo Charles Auguste Bretagne a escribirle una carta a Paul Verlaine, un eminente poeta simbolista, después de no haber obtenido respuesta de otros poetas.1 Rimbaud envió a Verlaine dos cartas con varios de sus poemas, incluyendo el enigmático "Le Dormeur du Val" y "El barco ebrio". Verlaine quedó intrigado por el talento de Rimbaud y le respondió diciendo: "Ven, querida gran alma. Te esperamos, te queremos". Junto a la carta mandó un boleto de tren a París.2 Rimbaud llegó a finales de septiembre de 1871 atendiendo la invitación de Verlaine y pasó a vivir con Verlaine y su esposa.3 Verlaine estaba casado con Mathilde Mauté, la cual tenía diecisiete años y estaba embarazada. En recopilaciones posteriores, Verlaine se expresó de Rimbaud como "Un joven con la cabeza de niño, con cuerpo adolescente aun en crecimiento y cuya voz, tenía altos y bajos como si fuera a quebrarse."4
Rimbaud y Verlaine iniciaron rápidamente una tormentosa relación sentimental. Verlaine ya había tenido experiencias homosexuales antes, sin embargo, no se sabe si ésta era la primera de Rimbaud. Durante el tiempo que estuvieron juntos, llevaron una salvaje vida disoluta de vagabundos, embriagados de ajenjo y hachís. Así escandalizaron a la elite literaria parisina, indignada en particular por el comportamiento de Rimbaud, auténtico arquetipo del enfant terrible. A lo largo de este período continuó escribiendo sus contundentes y visionarios versos modernos. La tempestuosa relación homosexual entre Rimbaud y Verlaine los condujo a Londres en septiembre de 1872, abandonando el último de ellos a su esposa e hijo pequeño (a quienes solía maltratar en extremo durante las iras causadas por el alcohol). Rimbaud y Verlaine vivieron en una considerable pobreza en Bloomsbury y en Camden Town, viviendo de dar clases y de una pequeña mensualidad dada por la madre de Verlaine.5 Rimbaud pasó sus días en el Museo Británico, donde "la calefacción, la iluminación, las plumas y la tinta eran gratis."5
En julio de 1873, después de una pelea en extremo violenta en la mansión sita en el 1000 de la Rue de Brasseurs de Bruselas, Verlaine le disparó en la muñeca a Rimbaud. Temiendo por su vida, Rimbaud llamó a la policía. Verlaine fue arrestado y sometido a un humillante examen médico legal, luego de que se considerara la comprometedora correspondencia y las acusaciones de la esposa de Verlaine respecto de la naturaleza de la amistad entre los dos hombres. El juez fue inmisericorde y, a pesar de que Rimbaud retiró la denuncia, Verlaine fue condenado a dos años de prisión.
Rimbaud regresó a Charleville y completó su Une Saison en Enfer (Una temporada en el infierno), en prosa, ampliamente reconocida como una de las obras pioneras del simbolismo moderno, y como una descripción de aquel drôle de ménage («pareja infernal»), cual fue la vida con Verlaine, su pitoyable frère («pesaroso hermano»), la vierge folle («la virgen demente») de quien él era l´époux infernale («el esposo infernal»). En 1874 regresó a Londres, en compañía del poeta Germaine Nouveau, y terminó de escribir sus controvertidas Illuminations, que incluyen los primeros dos poemas franceses en verso libre.

MÚSICA: Ennio Morricone

2009-05-23T22:26:00.004+02:00

Ennio Morricone nació el 10 de Noviembre de 1928 en Roma (Italia). Hijo del trompetista de jazz Mario Morricone y Lobera Ridolfi, Ennio fue el mayor de cinco hermanos: Adriana, Aldo, Maria y Franca. Su hermano Aldo murió en 1938 a los tres años de edad y ese mismo año Ennio fue inscrito en el Conservatorio de Santa Cecilia, en Roma, dadas sus excelentes dotes para la música.
En 1943, su profesor de Armonía, Roberto Caggiano, viendo en él claras aptitudes musicales, lo insta a matricularse en composición. Ennio estudia composición a partir de 1944 con los prestigiosos Carlo Giorgio Garofalo y Antonio Ferdinandi. En octubre de 1946 se diploma en trompeta con notable y cuatro años después, en 1950, conoce a la que será su futura esposa, Maria Travia. Tras tres años de estudios de Música Coral y Dirección de Coros, en 1951 abandona dichos estudios en el último momento justo antes de recibir el título. Entretanto, Morricone ya había compuesto varias obras destacadas y el 14 de Julio de 1952 consigue su diplomatura en Instrumentación con nota de sobresaliente.

El 6 de Julio de 1954 obtiene la diplomatura en Composición con una nota de 9.5 sobre 10 bajo la guía de Goffredo Petrassi. En 1955 comienza a escribir y arreglar música para películas y el 13 de Octubre de 1956 se casa con María Travia. En 1957 nace su primogénito, Marco, y cuatro años después, en 1961, su hija Alessandra.

1964 fue un año doblemente importante para Morricone, ya que a la llegada de su tercer hijo, Andrea, hay que sumar el comienzo de su frúctífera relación con el director italiano Sergio Leone, con el que comenzó colaborando en el spaguetti western Per un pugno di dollari (Por un puñado de dólares). Aunque Morricone ha colaborado en numerosas ocasiones con otros prestigiosos directores, como Pier Paolo Pasolini (Pajaritos y pajarracos, El Decamerón), Bernardo Bertolucci (Antes de la revolución, Novecento) o Brian De Palma (Los intocables de Elliot Ness, Corazones de hierro), Leone es quizás el director más representativo y con el que más se asocia a Morricone. Obras como La muerte tenía un precio, El bueno, el feo y el malo o Érase una vez en América quedarán para siempre en la memoria de todos los aficionados.

En 1966 nace su cuarto y último hijo, Giovanni. A partir de 1968 reduce drásticamente su trabajo como arreglista y se dedica plenamente a la composición de bandas sonoras, llegando a realizar hasta 25 scores en un sólo año, como ocurrió en 1969. Con tal nivel de productividad musical, no es de extrañar que en la actulidad Morricone pueda presumir de haber participado de una manera u otra en más de 500 producciones. Siguiendo con su vida cronológicamente, desde 1970 a 1972 enseña Composición en la prestigiosa Scuola Comunale di Musica "Linicio Refice" de Frosinoner y, poco después, en 1974 muere su padre, Mario.

En 1979 consigue su primera nominación a los premios Oscar por su partitura para la película de Terrence Malick Días de Cielo (Days of Heaven). Morricone ha conseguido un total de cinco nominaciones a los premios Oscar a lo largo de toda su carrera, pero incomprensiblemente no lo ha ganado nunca, aunque en el corazón de los aficionados fuera vencedor en más de una ocasión. Sus otras nominaciones a los Oscar aparte de Días de cielo son La misión (The Mission, de Roland Joffé), que es una de sus obras obras más conocidas y apreciadas, Los intocables de Elliot Ness (The Untouchables, de Brian De Palma), Bugsy (Bugsy, de Barry Levinson) y Malena (Malena, de Guiseppe Tornatore).

Por otra parte, el trabajo de Ennio Morricone sí se le ha reconocido en numerosas ocasiones con muchos y variados galardones, entre los que destacan los Globos de Oro, los premios Bafta, los premios David de Donatello, los Golden Soundtrack de la ASCAP y un León de Oro a toda una carrera, que le fue otorgado en la 52ª Muestra de Cine de Venecia en el año 1995, justo un año después de la muerte de su madre.

Su hijo Andrea, también músico de profesión, ha colaborado con él en Acoso (Disclosure), En la línea de fuego (In the line of fire), La leyenda del pianista del océano (La Leggenda del pianista sull'oceano) y, sobre todo, en la maravillosa e imprescindible Cinema Paradiso.

Actualmente, Ennio Morricone compagina su labor como compositor de bandas sonoras con otros trabajos más personales y con multitud de conciertos a lo largo y ancho del globo, los cuales no puede dejar de ofrecer debido a las peticiones y el fervor de su cada vez mayor número de seguidores en todo el mundo.

Lo siguiente es algo que marcó mi infancia para siempre en lo que a música se refiere, a lo largo de los años nunca he podido estar mucho tiempo sin escuchar esta pieza, para mi, por muchos motivos es extraordinaria.

LA CULTURA

2009-05-22T00:12:00.002+02:00

González-Sinde considera 'asustante' que los libros circulen libremente por Internet

La ministra de Cultura ha hecho esta declaraciones en el primer Congreso de Economía y Cultura que se realiza en Barcelona. González-Sinde ha considerado "asustante" que los libros circulen libremente por la Red porque entonces "este sector cultural maduro y sólido, terminará como el cinematográfico". Sorprende que la palabra "asustante" sea utilizada por una ministra de Cultura, ya que esta no se encuentra en el diccionario.

http://www.20minutos.es/noticia/469758/0/gonzalez/sinde/asustante/

LA CULTURA

Para: Ángeles González-Sinde, Ministra del Cultura

Estimada ministra de cultura

he podido leer que considera

asustante y condena con la hoguera

la noble libertad de la escritura,

ya que en la red entró la calentura

de intercambiar los libros con cualquiera.

Tiene usted lengua bífida y grosera

para usted la cultura es buena usura.

Razona igual que el dictador de antaño:

“Si la cultura ayuda al buen pensar

seguramente a mi me ofrezca daño.

Es usted tan mezquina que no entiende

que la cultura debe ser un pan

gratuito, fraterno, que no se vende.

Toño Jerez 22/05/09

IASI/AGUADULCE

2009-05-21T01:18:00.005+02:00

Para Adriana

Nada importa si naciste en Iasi
o si tu piel amaneció
en el templado mediterráneo.
Menos aún importa
el lugar donde se expidió tu pasaporte
pues el sello que tocó tu carne en el papel
no fue notario ni testigo de nada.

Yo te veo pulular entre mesas y copas
cafés y mesas, mesas y clientes,
ajena al frío que te besó al nacer.
Ahora, cuando ya sabemos
que las cunas nada importan,
que Rumania es mera anécdota,
a pesar de la nostalgia
que muerde tu memoria los sábados tarde.
Puedo decirte que eres hija del Mare Nostrum
de esta mar que congrega personas
y forma familias antes nunca vistas.

Nadie conoce el cordón umbilical
que sujeta este poema a esta mar
y estas letras a tu mirada.
Somos hijos de la misma mar,
un salado manifiesto exento de cordura
que perdurará en el recuerdo fraterno.

20/05/09 Toño Jerez

MUERE MARIO BENEDETTI

2009-05-18T09:37:00.003+02:00

Mito de la literatura en busca de la utopía y el compromiso social.

El poeta uruguayo Mario Benedetti ha fallecido en Montevideo a la edad de 88 años, tras una larga enfermedad, cuyas complicaciones le han mantenido muy frágil de salud en los últimos tiempos.
El escritor estaba en su domicilio de la capital uruguaya al momento de morir, informaron fuentes próximas a su familia.

El escritor uruguayo Mario Benedetti deja tras de sí una rica obra, en la que suma más de 80 novelas, ensayos, cuentos y poemarios muestran el compromiso social y la coherencia de alguien que creyó "en la vida y en el amor, en la ética y en todas esas cosas tan fuera de moda".
La poesía, decía Benedetti, es "un altillo de almas", un "tragaluz para la utopía" y "un drenaje de la vida/ que enseña a no temer a la muerte".
Fue también el martillo que le permitió forjar una carrera literaria compaginada con las profesiones más diversas: currante en un taller de automóviles, taquígrafo, cajero, vendedor, contable, funcionario público, traductor y periodista, antes de dedicarse a lo que más quería.
"Cuando tengo una preocupación, un dolor o un amor tengo la suerte de poder transformarlo en poesía", afirmaba.
Siempre dijo que se sentía más poeta que otra cosa.

"La conciencia es la única religión", llegó a decir este crítico de la "gran hipocresía que rige toda la vida política" y de la globalización, a la que llamó "una dictadura indiscriminada, que cada vez conduce más al suicidio de la humanidad".
En junio de 2002, Benedetti explicaba que si bien "los poetas no tienen capacidad de influir sobre los Gobiernos", sí "llegan al ciudadano de a pie, y a veces sirven para esclarecer una duda, para dar una tímida respuesta a una pregunta que tiene alguien".

FUEGO TENUE

2009-05-16T11:43:00.000+02:00

Se nos va, con la pena del verdugo,
fuego débil a veces, otras lumbre.

Apenas una brizna de sol suave
sobre la piel herida por la lluvia.

Se nos va, este bisiesto palpitar
de sueños inquilinos del sopor.

Los tejados extintos de tu boca
el deshojado abrazo de la ausencia.

Se nos va, la inconsciente carcajada
del viento cuando mueren los veranos.

La palabra iracunda y su fusil
que no guarda vigilia para el pobre.

Se nos va, la ternura que dormita
detrás de cada letra emocionada.

La garganta y su voz, todas las sílabas
con sus acentos, marchan cabizbajos.

Se nos va, se adormecen los sentidos
mientras muere este verso desangrado.

La memoria del agua -2008

HA MUERTO ANTONIO VEGA

2009-05-12T13:55:00.003+02:00

Se nos va uno de los grandes, pero su legado habitará para siempre en nuestro recuerdo. Gracias por lo que dejas maestro.

El compositor madrileño Antonio Vega ha fallecido hoy, a las 10.50 h, a consecuencia de una neumonía, han confirmado a 20minutos.es diversas fuentes.

La capilla ardiente del músico de 51 años, que llevaba desde el día 20 de abril ingresado en el hospital Puerta de Hierro Majadahonda y que padecía un cáncer de pulmón, será instalada hoy mismo en la sede de la Sociedad General de Autores de Madrid.

A partir de las 15.30 h todos sus admiradores podrán darle el último adiós. En el velatorio estarán disponibles guitarras para que todo el que lo desee pueda interpretar alguno de sus temas.

La alarma saltaba el pasado 23 de abril cuando suspendía el concierto programado para el 30 de ese mes en Almería después de ser hospitalizado de urgencia aquejado de una neumonía aguda.

Antonio Vega fundó Nacha Pop en 1978 junto a su primo Nacho García Vega, guitarrista y cantante, el bajista Carlos Brooking y el batería Ñete, y dos años más tarde publicaron su primer álbum, que incluía la célebre Chica de ayer, una composición suya.

Después de siete discos, Antonio Vega inició en 1991 su carrera en solitario con No me iré mañana, aunque Nacha Pop regresó a los escenarios el pasado año, con una gira veinte años después de la última efectuada por el grupo, en la que incluso había incluido una nueva canción Antes de haber nacido.

Entrevistado en RNE pocos momentos después de conocerse el fallecimiento, García Vega pidió recordar a su primo y compañero musical durante dos décadas "cerrando los ojos y sonriendo al mundo y a la huella que él ha dejado". "Él no pediría nada, cerrar los ojos y escuchar su música", declaró.

En 2004 murió Margarita del Río, compañera de Antonio Vega y coautora de algunos temas. Esta muerte le llevó a una depresión en la que compuso 3000 noches con Marga, su último disco en solitario, editado en 2005.

MÚSICA: Sergei Vasilievich Rachmaninoff

2009-05-08T15:03:00.003+02:00

Sergei Vasilievich Rachmaninoff , también Sergey Rachmaninov o Serge Rakhmaninov, fue compositor, pianista y director de orquesta.
Nació el 1 de abril de 1873 y falleció el 28 de marzo de 1943.
Su nacionalidad era rusa nacido en Semyonovo, su familia era rica con un fondo militar fuerte. La madre de Rachmaninoff fue quien dio a Sergei sus primeras lecciones de piano. Al ver disminuida su fortuna, la familia se instalo en San Petersburgo y fue allí donde Rachmaninoff estudió en el Conservatorio, antes de instalarse en Moscú , lugar en el que hizo sus estudios de piano con Nikolay Zverev y Alexander Siloti (Quien fue alumno de Franz Liszt y a la vez, era primo de Rachmaninoff).
Su maestro en armonía era Antón Arensky y el de contrapunto, Sergei Taneyev . Siendo estudiante Rachmaninoff escribió una ópera : Aleko de un acto, y unos fragmentos del Preludio en Do Mayor.
Con el tiempo, Rachmaninoff demostró grandes habilidades como compositor.

En 1892, a la edad de 19 años, termino su primer concierto de piano. El Concierto fue revisado más adelante en 1917. La primera sinfonía de Rachmaninoff la compone en 1897, pero resulto un fracaso completo por los críticos. Algunos han dicho que esto era en gran parte debido a la conducción de Alexander Glazunov , que detestaba a la obra y no-la ensayo lo suficiente. La esposa de Rachmaninoff comento posteriormente, que Glazunov pudo haber estado ebrio.

El dolor que le produjo el estrepitoso rechazo y fracaso, lo llevo a una depresion nerviosa, por la que Rachmaninoff dejo de escribir, practicamente, musica. Pero un día le recomendaron que hiciera un curso de terapia autosugestiva con el psicólogo Nikolai Dahl . Este, conto luego Rachamaninoff, le hacía repetir que haría su mejor obra, que él podria hacerla, entonces, Rachmaninoff recupero rápidamente su confianza; y el resultado de estas sesiones de auto-hinpnosis, compuso el celebre Concierto no 2 para piano y orquesta. Lo escribió en 1900/1901, y Rachmaninoff dedico al Dr. Dahl.
Rachmaninoff hizo la parte solista del mismo, y el concierto fue recibido muy bien en su estreno, y comenzó a ser popular.
El espiritu de Rachmaninoff fue alentado mas a fondo cuando, después de años de noviazgo, finalmente se caso con Natalia. Fueron casados por un sacerdote del ejército en 1902; su feliz unión duró hasta la muerte del compositor.
Rachmaninoff fue convocado, para trabajar como director en el teatro de Bolsjoj en 1904. Por causas políticas se produce su renuncia a ese cargo, dos años más adelante. Entonces, en 1908 se traslada a Italia y posteriormente, a Dresden mientras esperaba que la situación en Rusia se normalizara.

El segundo Concierto del piano de dio la reputación a Rachmaninoff como compositor, pero el era tambieén pianista muy bien conocido y altamente respetado. Su perfección técnica e impulsión rítmica eran legendarias y sus manos grandes podían cubrir una doceava a( o sea, 12 notas del piano) . Rachamaninoff hizo muchas grabaciones de su propia música así como el repertorio estándar.

Rachmaninoff no se consideraba a si mismo un gran pianista.

En homenaje e inspirado por el pais que visitó: Estados Unidos, escribe, su concierto No. 3, para piano y orquesta,

Este viaje fue acertado, pues lo hizo muy popular en América, después de la revolución rusa de 1917, emigró a Nueva York. En esos tiempos, su inspiración decayó por la nostalgia de su Rusia natal. Cuando él salió de Rusia, fue como si se hubiera ido con ella su inspiración. Sin embargo, su rapsodia en un tema de Paganini , uno de sus trabajos más conocidos, fue escrita en los Estados Unidos en 1934.

Rachmaninoff escribio su sinfonía no 3 (1935-36) y las danzas sinfónicas (1940).

Sus primeros tres concertos para piano y orquesta, están entre los más grande de la literatura musical- y de las interpretaciones "definitivas" a menudo consideradas como las mas grandes, estan las de Vladimir Horowitz, amigo cercano de Rachmaninoff; Byron Janis, el único estudiante reconocido por Horowitz y quién también había trabajado con Rachmaninoff; así como los interpretaciones del mismo Rachmaninoff .

Cayó enfermo durante una gira de conciertos en el invierno de 1943. Siempre fue un fumador empedernido, le diagnosticaron cáncer de pulmón. Rachmaninoff murió el 28 de marzo de 1943 en las colinas de Beverly, California , terminando cuatro conciertos para piano, tres sinfonías, dos sonatas del piano, la sinfonía coral las Belces (basadas en el poema de Corelli están compuestas en un estilo más emocionalmente alejado, y eso las ha hecho algo menos populares entre la audiencia.)

Sergei Rachmaninoff fue enterrado en el cementerio de Kensico en Valhalla, Nueva York

DICEN LAS PAREDES/2

2009-05-05T19:40:00.002+02:00

En Buenos Aires, en el puente de La Boca:

Todos prometen y nadie cumple. Vote por nadie.

En Caracas, en tiempos de crisis, a la entrada de unos

de los barrios más pobres:

Bienvenida, clase media.

En Bogotá, a la vuelta de la Universidad Nacional:

Dios vive.

Y debajo, con otra letra:

De puro milagro.

Y también en Bogotá:

¡Proletarios de todos los países, uníos!

Y debajo, con otra letra:

(Último aviso.)

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

POETAS: AGUSTÍN MILLARES SALL

2009-05-02T23:37:00.006+02:00

NAUFRAGIO A LA VUELTA DE LA ESQUINA

Estoy naciendo en un lunes

con un domingo a la espalda.

Como se escapa la nube,

toda mi vida se marcha:

Pulmón a pulmón escupe

lo que le queda de nada.

No es agua dulce,

es salada,

donde los astros se lucen.

Mas yo estoy entre dos aguas.

Los cristales se hacen cruces

donde me miro la cara.

Todos los ojos son luces,

sueños que entreabren sus alas.

La palabra

no es la estrella que reluce.

También en el agua hay nubes

y el silencio se traduce

como un naufragio en la espada.

NO VALE

Te digo que no vale

meter el sueño azul bajo las sábanas,

pasar de largo, no saber de nada,

hacer la vista gorda a lo que pasa,

guardar la sed de estrellas bajo llave.

Te digo que no vale

que el amor pierda el habla,

que la razón se calle,

que la alegría rompa sus palabras,

que la pasión confiese: Aquí no hay sangre.

Te digo que no vale

que el gris siempre se salga

con la suya, que el negro se desmande

y diga cruz y raya,

al júbilo del aire.

Vuelvo a la carga y digo: Aquí no cabe

esconder la cabeza bajo el ala,

decir no lo sabía, estoy al margen,

vivo en mi torre sólo y no se nada.

Te digo y te repito que no vale.

Agustín Millares Sall
Fue un poeta canario próximo a las corrientes de la llamada poesía social o poesía realista. Junto a sus compañeros de Antología Cercada se le considera precursor de dichas tendencias literarias, surgidas tras la Segunda Guerra Mundial. Era hermano del gran pintor Manolo Millares.
Agustín Millares Sall nació el 30 de junio de 1917 en Las Palmas de Gran Canaria. Estudió Bachillerato en el Instituto Pérez Galdós, donde será alumno del escritor de vanguardia Agustín Espinosa. Tras finalizar los estudios se dispone a viajar a Madrid para estudiar Filosofía y Letras, pero la Guerra Civil española se lo impide.

De formación prácticamente autodidacta, pronto de aproxima a las corrientes progresistas de la década de 1930. En 1929 publica su primer poema, El barco muerto, en el periódico La Voz Obrera y años más tarde, en 1932, se afilia al Partido Comunista, lo que traerá enormes problemas durante la Guerra Civil española. Marcha al frente, tras haber pasado por un campo de concentración y ser desterrado en Lanzarote (1938).
En 1941 ingresa como empleado en la Compañía Transmediterránea, empresa en la que ocupará diferentes cargos hasta su jubilación. Establece amistad con Juan Manuel Trujillo, quien le publicará su primer libro de poemas en la recién creada Colección para treinta bibliófilos. Colabora con Ventura Doreste en las tareas editoriales de la colección Cuadernos de Poesía y Crítica publicada por Juan Manuel Trujillo (1946).Casi toda la obra de Agustín Millares ha estado marcada por el compromiso ético. En 1944 publica su primer libro, Sueño a la deriva. Al año siguiente aparece Deshielo en la noche, al que seguirán La sangre que me hierve y El grito en el cielo (1946).
En 1949 ven la luz La estrella y el corazón y De la ventana a la calle, al que seguirán en 1950 Ofensiva de Primavera, Poema de la creación y Cauce natural. Problemas políticos y económicos hacen que el poeta guarde silencio durante unos años, hasta que en 1960 publica Siete elegías a un tiempo. En 1964 aparecen sus poemarios Nuevas escrituras y Habla viva, primer libro que el autor publica fuera de las islas.
Los libros siguientes redundarán nuevamente en el compromiso social: La hebra (1965) y Poesía unánime (1967), la primera de sus antologías. En 1979 aparecerá la segunda, El paraíso de los nudos (con numerosos poemas inéditos). En 1974 publica su libro Segunda enseñanza y al año siguiente Función al aire libre. En 1977 aparece su obra Desde aquí, publicada en Madrid por Talleres de Ediciones J.B., dirigida por Manuel Padorno. En 1982 publica Andén Verde. Otras obras suyas son: Tierra batida (1986), Más lejos que yo amargo (1987), y su última obra publicada en vida: Metamorfosis de la estrella (1988). El mismo año de su muerte (1989) aparece La palabra o la vida.
En 1947 funda la colección El Arca con la colaboración de Juan Manuel Trujillo, Ventura Doreste y Pedro Lezcano. En ella, ese mismo año, aparecerá publicado como primer volumen la recopilación poética Antología cercada. Los poetas que en ella aparecen (el propio Agustín, su hermano José María, Pedro Lezcano, Ventura Doreste y Ángel Johan) se anticipan a la corriente llamada “poesía social”, que habrá de generalizarse en España algo más tarde. A comienzos de la década de 1950 la colección deja de publicarse debido a la censura política. Sin embargo, el compromiso social y cultural de Agustín Millares le lleva, entre 1949 y 1951, a publicar una nueva colección: Planas de Poesía, en la que intervienen también otros de sus hermanos, como José María, también poeta, y Manolo, el pintor. Esta serie, hoy objeto de coleccionistas y bibliófilos, ayudará a difundir la poesía de compromiso en el ámbito hispánico.
Años más tarde, entre 1964 y 1967 aparece con periodicidad trimestral la revista literaria Millares, vinculada a la familia Millares. Agustín forma parte del Consejo de Redacción.
En 1985 el Gobierno de Canarias le concede el Premio Canarias de Literatura. Fallece en Las Palmas el 6 de marzo de 1989.

FUTURO ROTO

2009-04-28T13:52:00.008+02:00

A Lucien Badjoko

Mi nombre no es ninguno

tengo doce años flacos,

habito este fusil desde los siete,

no sé por quién disparo

ni conozco la patria de los muertos.

Esnifo coca y pólvora mezclada

antes de comenzar cada combate,

el sabor de la sangre narcotiza

el olor de la guerra.

La losa de la muerte es mi pupitre.

Toño Jerez - La memoria del agua -2008

Lucien Badjoko en la actualidad.
Lucien Badjoko es congoleño y ahora tiene veintiún años.La primera vez que disparó un fusil tenía menos de doce años. Fue la última lección que recibió en el campamento militar donde le entrenaron; una especie de recompensa por el infierno de palizas y castigos de las semanas anteriores. Ya estaba listo para ser soldado y, desde esa perspectiva, se sentía feliz con el 'kalashnikov' de contrabando, un arma que pronto cambiaría por un 'M16' para estrenarse como homicida. Ocurrió en marzo del 97, durante un ataque sorpresa a la ciudad de Kisangani, en su país, La República Democrática del Congo, y fue algo rápido. «Tiré y cayó, creo que le di en el ojo. Me sentí raro, pero la impresión pasó. A fin de cuentas, matar no es tan terrible».

Se convirtió en niño soldado de la noche a la mañana. Uno más entre los 300.000 que combaten a diario en veinticinco países del mundo. Uno más de los que sufren todo tipo de abusos y son obligados a cometerlos para hacerse «fuertes». Su historia, por lo tanto, nada tiene de singular -excepto que logró reconducirla a tiempo- , y habría pasado desapercibida si no fuera por dos cosas. La primera, que sobrevivió para contarla. La segunda, que la narró por escrito.'Yo fui un niño soldado' (Entrelibros, 2006) es el título de un texto crudo y estremecedor en el que Lucien Badjoko relata sus vivencias durante la etapa militar. Es decir, durante su infancia y adolescencia.

La crisis económica hundirá en la pobreza extrema a 90 millones de personas este año

2009-04-25T01:53:00.002+02:00

Pronóstico del FMI y el Banco Mundial.
Una cuarta parte de la población mundial ya vive en la pobreza.
Mil millones de personas padecerán hambre por la recesión.

EFE. 25.04.2009 - 00:03h

La crisis económica global hundirá en la pobreza extrema a entre 55 y 90 millones de personas este año, según un nuevo estudio conjunto del Banco Mundial y el FMI.

El Informe sobre Seguimiento Global 2009 advierte también de que más de 1.000 millones de personas padecerán de hambre crónica a raíz de la recesión. Según las últimas cifras disponibles, más de 1.300 millones de personas viven en la pobreza extrema en el mundo en desarrollo, la cuarta parte de la población mundial.

El estudio sale a la luz en vísperas de la reunión semestral conjunta del Banco Mundial y el Fondo Monetario Internacional (FMI) que se celebrará este fin de semana en Washington.

Lejos de los objetivos de la Cumbre del Milenio

El análisis alerta de que al ritmo actual los países en desarrollo serán incapaces de alcanzar la mayoría de los ocho objetivos establecidos en la Cumbre del Milenio de la ONU del año 2000 en Nueva York.

El Banco Mundial considera que el primero de esos objetivos, reducir a la mitad la pobreza extrema para 2015 frente a los niveles de 1990, es todavía alcanzable, aunque "abundan los riesgos". El 41,7% de los habitantes del mundo en desarrollo vivía en la pobreza extrema en 1990.

Millones perderán el empleo

"Millones de personas perderán sus empleos en 2009 y es necesario facilitar fondos de forma urgente a las redes de protección social, (a proyectos) de infraestructura y a las pequeñas empresas de países pobres para una recuperación sostenida", expresó en un comunicado Justin Yifu Lin, economista jefe del Banco Mundial.

Se prevé que el mundo en desarrollo sufra una contracción del 1,6% este año frente a las tasas medias de crecimiento del 8,1% en 2006 y 2007, según el FMI.

Para cubrir el déficit de financiación, los líderes del G-20 de países desarrollados y emergentes acordaron en abril en Londres triplicar los recursos del FMI, hasta 750.000 millones de dólares.

Un rescate para los pobres

Organizaciones humanitarias como Oxfam han instado a una actuación inmediata para paliar la tragedia humana que se esconde tras la crisis.

"La ayuda extranjera a los países pobres se sitúa en los 120.000 millones de dólares, una cifra insuficiente, y una gota en el océano comparado con los 8,4 billones que se han movilizado recientemente para ayudar a los bancos en apuros", ha señalado Bernice Romero, asesora de Oxfam en un comunicado.

Romero destacó que la aseguradora AIG ha recibido 50.000 millones de dólares más de ayuda que todos los países pobres juntos.

http://www.20minutos.es/noticia/465112/0/millones/pobres/crisis/

MÚSICA: Samuel Barber

2009-04-23T01:09:00.004+02:00

Samuel Osborne Barber
Fue un compositor estadounidense de música clásica. Nació en West Chester (Pensilvania) el 9 de marzo de 1910 y falleció en Nueva York el 23 de enero de 1981.

Considerado como un niño prodigio, comenzó a tocar el piano a los seis años y a componer a los siete. Cursó estudios en el Curtis Institute of Music de Filadelfia. Algunos compañeros destacados en Curtis fueron Leonard Bernstein y Gian Carlo Menotti, el cual se convirtió en su compañero sentimental permanente, siendo Menotti quien realizó el libreto de la ópera más famosa de Barber, Vanessa, la cual fue estrenada en 1958 en la Metropolitan Opera House de Nueva York.
En 1935 ingresó en la Academia Estadounidense de las Artes y las Letras.
Al año siguiente escribió su Cuarteto para cuerdas en si menor, cuyo segundo movimiento —a sugerencia de Arturo Toscanini— arreglaría para orquesta de cuerdas dándole el título de Adagio para cuerdas (Adagio for Strings) y, posteriormente, para coro mixto como [[Agnus Dei]].
Trató de evitar el experimentalismo de otros compositores estadounidenses de su generación, prefiriendo hasta casi el final de su vida ceñirse a formas y armonías musicales relativamente tradicionales. La mayor parte de su obra es exuberantemente melódica y ha sido descrita como neorromántica, a pesar de que en algunos de sus últimos trabajos, particularmente el Tercer Ensayo para Orquesta y la Danza de la Venganza, de Medea, despliega un uso magistral de las percusiones, un mayor vanguardismo y efectos neo-Stravinskianos.
Sus canciones, acompañadas por piano u orquesta, se encuentran entre las más populares del repertorio clásico del siglo XX. Entre ellas se incluyen una serie sobre textos de Matthew Arnold (Dover Beach), originalmente escrita para cuarteto de cuerdas y barítono; las Hermit Songs, inspiradas en textos anónimos irlandeses de los siglos VIII al XIII; y Knoxville: Summer of 1915, escritas para la soprano Eleanor Steber y basadas en la introducción a A Death in the Family, un texto autobiográfico de James Agee premiado con el Premio Pulitzer de 1957.
Barber poseyó una notable voz de barítono y durante un tiempo consideró la posibilidad de convertirse en cantante profesional. Dejó unas pocas grabaciones, entre ellas una de su propia Dover Beach.

http://es.wikipedia.org/wiki/Samuel_Barber

GIRAPOEMA 2009

2009-04-21T17:35:00.005+02:00

Ha transcurrido un mes desde su publicación y ya cuenta con más de 10.000 lectores y 1.000 descargas. Así las cosas, felicitar desde aquí a Nat Gaete por el desarrollo de esta iniciativa que tanto éxito está teniendo.

GiraPoema 2009

Open publication - Free publishing - More antaria

Mapamundi /2

2009-04-19T03:26:00.000+02:00

Al sur, la represión. Al norte, la depresión.

No son pocos los intelectuales del norte que se casan

con las revoluciones del sur por el puro placer de enviudar.

Prestigiosamente lloran, lloran a cántaros, lloran a

mares, la muerte de cada ilusión; y nunca demoran demasiado

en descubrir que el socialismo es el camino más

largo para llegar del capitalismo al capitalismo.

La moda del norte, moda universal, celebra el arte

neutral y aplaude a la víbora que se muerde la cola y la

encuentra sabrosa. La cultura y la política se han convertido

en artículos de consumo. Los presidentes se eligen

por televisión, como los jabones, y los poetas cumplen

una función decorativa. No hay más magia que la

magia del mercado, ni más héroes que los banqueros.

La democracia es un lujo del norte. Al sur se le permite

el espectáculo, que eso no se le niega a nadie. Y a

nadie molesta mucho, al fin y al cabo, que la política sea

democrática, siempre y cuando la economía no lo sea.

Cuando cae el telón, una vez depositados los votos en

las urnas, la realidad impone la ley del dinero. Así lo

quiere el orden natural de las cosas. En el sur del mundo,

enseña el sistema, la violencia y el hambre no pertenecen

a la historia, sino a la naturaleza, y la justicia y la

libertad han sido condenadas a odiarse entre sí.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

POETAS: Alexis Díaz-Pimienta

2009-04-16T11:39:00.004+02:00

Y EL SOL LO SABE…

Para Toño Jerez, poeta "peligroso"

A las seis de la tarde a todos los poetas
habría que encerrarlos, amordazarlos,
maniatarlos para evitar que siembren
el pánico entre los vecinos.
con sus letanías, sus cejas mal arqueadas,
sus agendas groseramente abiertas,
su insoportable vocación de viudos vírgenes,
pensando siempre por mujeres
que nunca serán suyas.
Son todavía las seis menos diez,
pero peligran ya la oración de las monjas,
el hambre de los pájaros,
la ropa bien planchada de los funcionarios.
A las seis de la tarde cada poeta
es un peligro potencial.
Y el sol lo sabe.
Por eso existe luna, estrellas, búhos,
taxis que llevan siempre la luz larga
y hembras tijetereteando, trozos de cielo blanco,
fémures masculinos, y pedazos de farolas
manchadas de carmín:
pirotecnia del sexo y del olvido.
A las seis de la tarde,
en los rincones más oscuros de la ciudad,
miles, millones de poetas, embrutecidos,
con la nariz deforme por el llanto,
juntan colillas, restos de whisky, dedos masturbatorios,
y el alma blanca de la punta de un lápiz
para aterrorizar a sus congéneres.
Y el sol lo sabe.

Alexis Díaz-Pimienta

http://www.alexisdiazpimienta.es.tl/

Nació en La Habana, Cuba, en el año 1966. Es escritor y repentista, investigador y docente de Poesía Oral Improvisada.

Como escritor cultiva casi todos los géneros literarios, y su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, farsi (lengua autóctona iraní), árabe y alemán, en antologías y revistas. Ha publicado hasta la fecha veintiún libros en los géneros poesía, cuento, novela, ensayo o literatura infantil, la mayoría de ellos ganadores de premios nacionales e internacionales en Cuba y España. Ha escrito también guiones de cine y obras teatrales.
Como repentista ha trabajado por más de 20 años en la Radio y la TV cubanas, ha participado en numerosos Congresos y Festivales en países tan disímiles como México, Colombia, Venezuela, Argentina, Uruguay, Chile, Ecuador, Brasil, Cuba, España, Italia, Francia, Rusia, Serbia, Alemania, Suiza, Argelia o Siria, y ha fundado y dirigido diferentes proyectos docentes y artísticos en Cuba y España. Está considerado una de los más importantes poetas repentistas cubanos e iberoamericanos.
Como investigador y docente ha publicado numerosos artículos en revistas especializadas e impartido conferencias, cursos, talleres y seminarios en diversas universidades e institutos del mundo. Su libro, Teoría de la improvisación. Primeras páginas para el estudio del repentismo (Sendoa, Gipuzcúa, 1998; Unión, La Habana, 2000) está considerado por los especialistas un "clásico" de las investigaciones de la poesía oral improvisada en el mundo, y ha sido y es materia de estudio en varias universidades americanas y europeas. Fue un libro pionero, fundacional en la toerización del repentismo, la primera vez que un poeta improvisador nos acercaba con sólidos fundamentos teóricos a la creación repentista "desde dentro", desde el creador mismo.

Además, Alexis Díaz-Pimienta ha sido y/o es:

- Fundador y Director de la Cátedra Experimental de Poesía Improvisada, La Habana, Cuba.
- Fundador y Director de la Escuela de Trovo de la Alpujarra, Granada, 1998-2000
- Fundador y Director del Festival Internacional de Cante de Poetas, de Villanueva de Tapia, Málaga (2000-2007)
- Fundador y Director del Festival Internacional "Minas de Sierra Almagrera", de Cuevas del Almanzora, Almería (2000-2007)
- Subdirector del Centro Iberoamericano de la Décima y el Verso Improvisado, en La Habana, Cuba.
- Miembro del Consejo Nacional de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC).

Por sus libros ha obtenido numerosos premios nacionales e internacionales (en Cuba y España), entre los que destacan:

-Premio Internacional de Poesía “Los Odres”, 2008, en Murcia, España, por Fiesta de disfraces.
-Mención (o Accésit) de Poesía del Premio Internacional “Casa de las Américas”, 2008, por Traficantes de oxígeno.
-Premio Nacional de Literatura Infantil “La Rosa Blanca”, 2007, en La Habana, Cuba, por Buenos días, Chamaquili.
-Finalista del Premio Internacional de Novela “Rómulo Gallego”, 2007, en Caracas, Venezuela, por Salvador Golomón;
-Premio Nacional de Literatura Infantil “La rosa blanca”, 2006, en La Habana, Cuba, por ¡Chamaquili, Chamaquili!
-Finalista del Premio Internacional de Novela “Ateneo de Sevilla”, 2004, en Sevilla, España, por Salvador Golomón;
-Premio Internacional de Novela “Luis Berenguer”, 2004, en Cádiz, España, por Salvador Golomón;
-Finalista del Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla”, 2004, en Melilla, España, por Traficantes de oxígeno;
-Finalista del Premio Internacional de Poesía “Antonio Machado-Los Trenes”, 2004, en Madrid, España, por Estación melancólica;
-Premio Iberoamericano de Décima «Cucalambé», 2003, en Las Tunas, Cuba, por Confesiones de una mano zurda;
-Premio Internacional de Poesía «Emilio Prados» 2000, en Málaga, España, por Yo también pude ser Jacques Daguerre;
-Premio Internacional de Novela Alba/Prensa Canaria 1998, en Las Palmas de Gran Canaria, por Prisionero del agua;
-Premio Internacional de Poesía Ciudad de las Palmas de Gran Canaria, 1996, por Pasajero de tránsito;
-Premio Internacional de Poesía «Surcos», en Coria del Río, Sevilla, 1996, por En Almería casi nunca llueve;
-Premio Internacional de Poesía «Antonio Oliver Belmás», en Murcia, 1994, por Cuarto de Mala Música;
-Premio Nacional de Décima «Cucalambé» 1993, Las Tunas, por Robinson Crusoe vuelve a salvarse (co-escrito con David Mitrani);
-Premio Nacional de Cuento «Luis Rogelio Nogueras» 1991, Ciudad de la Habana, por Huitzel y Quetzal;
-Premio Nacional de Cuento «26 de julio» 1990;
-Premio Nacional de Cuento «Ernest Hemingway», 1989;

Bibliografía:

Huitzel y Quetzal (Cuento, Ediciones Extramuros, La Habana, 1992);
Robinson Crusoe vuelve a salvarse (Poesía, Editorial Sanlope, 1994);
Los visitantes del sábado (Cuento, Colección Pinos Nuevos, Editorial Letras Cubanas, La Habana, 1994);
Cuarto de mala música (Poesía, Editorial Regional de Murcia, 1995);
En Almería casi nunca llueve (Poesía, Qüasyeditorial, Sevilla, 1996; Editorial Abril La Habana, 2004);
Pasajero de tránsito (Poesía, Ayuntamiento de las Palmas de Gran Canaria, 1996);
La sexta cara del dado (Poesía, Colección San Borondón del Museo Canario, 1997; Arráez Editores, Almería, 2004);
Prisionero del agua (Novela, Editorial Alba, Barcelona, 1998; Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2003);
Los actuales habitantes de Cipango (Poesía, Editorial Unión, La Habana, 1998);
Teoría de la Improvisación. Primeras páginas para el estudio del repentismo (Ensayo, Editorial Sendoa, Gipúzcoa, 1998; Editorial Unión, La Habana, 2000);
Cuentos clásicos en verso (Poesía para niños, Editorial Selector, México, 1998; Editorial Gente Nueva, La Habana, 2001);
Yo también pude ser Jacques Daguerre (Poesía, Editorial Pretextos, Valencia, 2001; Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2005);
Maldita danza (Novela, Editorial Alba, Barcelona, 2002; Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2004);
Confesiones de una mano zurda (Poesía, Editorial Sanlope, Las Tunas, 2004);
Salvador Golomón (Novela, Editorial Algaida, Sevilla, 2005);
El extraño caso del niño al que acusaron de morder la luna (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2004);
¡Chamaquili, Chamaquili! (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2006);
En un lugar de la Mancha (Poesía para niños, Editorial Gente Nueva, La Habana, 2006)
¡Buenos días, Chamaquili! (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2007);
Chamaquili y la lámpara-luna (Poesía para niños, Editorial Abril, La Habana, 2007);
Fiesta de disfraces (Poesía, Editorial Calambur, Madrid, 2008).

LA MEMORIA DEL AGUA

2009-04-14T02:37:00.003+02:00

Y el viajero no es más
que ese rostro detrás de los cristales,
esa mímica triste, una carta futura
que ha empezado a dictarse.

Alexis Díaz-Pimienta

Las estaciones son un dolorido
instante que pernocta en la memoria
del agua y del abrazo.

Las maletas esconden huidas
en su interior, quizás nadie repare,
pero los equipajes están llenos
de palabras no dichas
calladas en el último momento.

Viajar es asumir las terminales
renunciar a un regreso,
anunciar despedidas
a media voz, para que duelan menos
los adioses y sus heridas.

Partir es aceptar
unos pasos azules, un dolor en el pecho.

La memoria del agua - Toño Jerez

Música: Nikolái Andréyevich Rimski-Kórsakov

2009-04-11T16:22:00.003+02:00

Nikolái Andréyevich Rimski-Kórsakov nació en Tijvin (Nóvgorod), el 18 de marzo de 1844. Compositor y profesor de música académica ruso, fue particularmente conocido por su fina orquestación, la cual pudo estar influida por su sinestesia. Sus composiciones más famosas son El vuelo del moscardón y Scheherazada. Murió en Liubensk, el 21 de junio de 1908.

LA CASA DE LAS PALABRAS

2009-04-09T00:16:00.001+02:00

A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran, que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz. Los poetas andaban en busca de palabras
que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino…

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

PALABRA

2009-04-06T13:11:00.003+02:00

A Luis Gómez, poeta onubense

Era un breve sonido de arrabal
que arrastraba nostalgias de alquiler.
por insomnes tabernas oxidadas.

Cuando escuche tu voz,
ya estaba muerta.

El poeta, mi viejo amigo,
-comenzaste a decirme susurrando-
puede perder la voz,
pues tan sólo precisa la palabra.

(c) Toño Jerez

POETA: MARCOS ANA

2009-04-04T02:18:00.002+02:00

MI MUNDO ES UN PATIO

1
La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño
2
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.

Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)

3
A veces cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que este patio
y las losas terribles
donde me voy gastando"

Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...

Pero es soñar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo)

4
Amanezco, y ya todo
- fuera del sueño- es patio:
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.

¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!

Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.

(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)

5
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo
hasta el sueño- es patio.

Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO)

BIOGRAFÍA:

Fernando Macarro Castillo, más conocido como Marcos Ana (seudónimo formado con los nombres de sus padres), es un poeta español nacido en la pedanía de San Vicente, del municipio de Alconada (Salamanca), el 20 de enero de 1920, aunque vivió su infancia en Ventosa del Río Almar (Salamanca). Su intensa biografía le ha hecho convertirse en uno de los símbolos de la cultura antifascista.

Hijo de campesinos, pasó la infancia en su localidad natal hasta que se trasladó con su familia a Alcalá de Henares en 1929. Su formación fue pobre y debió destinar buena parte de su tiempo a trabajar en cualquier tarea que aportase ingresos familiares.

Aunque marchó al frente al estallar la guerra civil en 1936, afiliándose a las Juventudes Socialistas Unificadas, cuando se reorganizó el ejército hubo de abandonar el campo de batalla por ser menor de edad. No pudo incorporarse definitivamente hasta 1938; participó en distintas acciones durante la batalla de Madrid, al tiempo que trabajó como comisario político del Partido Comunista. Antes del cerco total a la capital de España, consiguió escapar en dirección a Levante junto a varios miembros de distintas unidades republicanas. Fue acogido por dos veces (en Albacete y Elda), pero el avance de las tropas sublevadas le obligó a retirarse hasta Alicante donde se refugió en el puerto hasta el último día de la guerra junto a varios miles de soldados y refugiados en espera de que algún buque los rescatase.

No pudiendo alcanzar barco alguno por el bloqueo naval, se rindió a la unidades italianas (la División Littorio) que cercaban el puerto el 31 de marzo y fue preso y confinado en un campo de concentración de Albatera. Pocos días después escapó y, usando los contactos que ya conocía, realizó el trayecto de vuelta a Madrid, donde fue nuevamente detenido a la semana de llegar. Torturado y malherido por las palizas, fue condenado a muerte. En las cárceles se le conocerá por mantener alto el espíritu entre los detenidos mientras esperaba la ejecución de la sentencia.

Estuvo preso junto a Miguel Hernández, al que llegó a conocer antes de su muerte, y terminó en el penal de Burgos, donde permaneció desde 1946 hasta 1961. Destacó entre sus compañeros al hacerse responsable de pasquines que circulaban por la prisión en los que se alentaba a resistir a los presos, por lo que fue condenado por segunda vez a muerte en 1941 en Consejo de Guerra (tras la segunda condena falleció su madre, encontrada en una zanja cerca del Penal de Burgos) así como por formar grupos organizados e incluso un diario clandestino llamado Juventud.

Las hierbas del patio las cogíamos, las metíamos en agua a hervir y nos las comíamos como podíamos. Muchas mañanas te encontrabas con que, no sólo faltaban los compañeros que habían fusilado, sino que también muchos aparecían muertos a tu lado, de hambre o de frío.
Su carácter combativo le llevó a ser objeto de dura represión durante su tiempo en prisión, con frecuentes palizas y reiterados periodos de incomunicación. Su afición a la lectura se inició con antiguos libros que circulaban por el penal de obras autorizadas de clásicos españoles: Quevedo, Lope de Vega, Calderón... Pudo tener acceso a El Quijote a pesar de no estar permitida su lectura y, más tarde, a las obras prohibidas de Rafael Alberti, el propio Miguel Hernández o Federico García Lorca gracias a una tupida red de libros clandestinos que se estableció en la prisión cuando se relajaron las medidas contra los presos a partir de 1950.

A mediados de esa década fue cuando comenzó a escribir sus primeros poemas bajo el seudónimo de Marcos Ana que, escondidos, consiguieron salir al exterior y conocerse por muchos opositores al régimen. Su poesía desgarradora animaba a combatir la dictadura con la palabra y hacía un llamamiento a la liberación de los presos políticos. Su obra llegó hasta muchos intelectuales españoles exiliados y la organización Amnistía Internacional, que presionaron para su liberación, lo que ocurrió el 17 de noviembre de 1961.[1] Debió marchar a Francia, donde el Partido Comunista de España, del que era miembro, le invitó a establecer un servicio en París destinado al apoyo de los presos políticos españoles con la ayuda de personalidades del mundo de la cultura francesa: el Centro de Información y Solidaridad con España presidido por Pablo Picasso. Desde ese puesto recorrió Europa y Sudamérica, donde tuvo gran influencia entre los jóvenes durante las dictaduras de Argentina y Chile.

Regresó a España con la amnistía de 1976. En el periodo democrático ha continuado muy activo dentro del Partido Comunista del que ha sido candidato al Congreso de los Diputados y en el que ha ocupado distintas responsabilidades, como la de solidaridad internacional.

En 2006 el director Pedro Almodóvar adquirió los derechos de su biografía con el objeto de rodar una película sobre la vida del poeta.

TEOLOGÍA/1

2009-04-03T02:56:00.002+02:00

El catecismo me enseñó, en la infancia, a hacer el
bien por conveniencia y a no hacer el mal por miedo.
Dios me ofrecía castigos y recompensas, me amenazaba
con el infierno y me prometía el cielo: y yo prometía y
creía.
Han pasado los años. Yo ya no temo ni creo. Y en todo
caso, pienso, si merezco ser asado a la parrilla, a eterno
fuego lento, que así sea. Así me salvaré del purgatorio,
que estará lleno de horribles turistas de clase media; y
al fin y al cabo se hará justicia.
Sinceramente: merecer, merezco. Nunca he matado a
nadie, es verdad, pero ha sido por falta de coraje o de
tiempo, y no por falta de ganas. No voy a misa los domingos,
ni en fiestas de guardar. He codiciado a casi
todas las mujeres de mis prójimos, salvo a las feas, y por
tanto he violado, al menos en intención, la propiedad
privada que Dios en persona sacralizó en las tablas de
Moisés: No codiciarás a la mujer de tu prójimo, ni a su
toro, ni a su asno Y por si fuera poco, con premeditaci
ón y alevosía he cometido el acto del amor sin el noble
propósito de reproducir la mano de obra.
Yo bien sé que el pecado carnal está mal visto en el
alto cielo; pero sospecho que Dios condena lo que ignora.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

FUEGUITOS

2009-04-01T21:33:00.004+02:00

Somos fueguitos en clave Galeana,
efímeros destellos azules de lluvia y mar,
pequeñas esencias de luz absortas ante un amanecer.

Breves fueguitos habitando relojes
moribundos de un minutero enloquecido.
Escuetos destellos de una luz que tirita en la arena.

Buscadores de gritos desnudos
aguardando la palabra exacta
con la que tatuar el sol en pupilas ajenas.

Somos unas veces los fueguitos, otras las montañas.
El camino preciso para rozar los labios de la luna.
Moradores imperfectos, caminantes descalzos.

El prado verde, el desierto agreste.
Somos el abrigo indigente de la tierra.
Los desterrados hijos de un dios sin Olimpo ni gloria.

El famélico sin plato, la soledad uniformada de prisas,
una leve cadencia de carne apresurada
sujeta al asfalto amargo que nos pare cada mañana.

Somos la aurora de nuestro último día,
el alba emocionante del siguiente.
Un instante de locura y cordura.

Apenas el sencillo discurso de una lágrima,
el sonido redondo de una risa de viento.
Las maletas sin cerrar de un viajero despistado.

El traje de carne que desvestimos y vestimos
de madera y metal para tratar de desorientar
a este corazón de alquiler que se desgañita.

Somos el fin de este folio amarillo
en el que te / os / me escribo
sintiéndome ajeno y partícipe de esta explosión.

La memoria del agua - Toño Jerez

PARA LA LIBERTAD

2009-03-29T00:40:00.002+01:00

PARA LA LIBERTAD
Poema de Miguel Hernández cantado por Joan Manuel Serrat

POETAS: Henry Charles Bukowski

2009-03-27T19:56:00.003+01:00

Almas de Animales Muertos

Después del rastro
Doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me dí un regaderazo con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al camión
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí.
cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar,
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.

Henry Charles Bukowski

1920 - Andernach, Alemania
1994 - Los Ángeles, Estados Unidos

Las huellas digitales

2009-03-25T02:59:00.001+01:00

Yo nací y crecí bajo las estrellas de la Cruz del Sur.
Vaya donde vaya, ellas me persiguen. Bajo la cruz del
sur, cruz de fulgores, yo voy viviendo las estaciones de
mi suerte.
No tengo ningún dios. Si lo tuviera, le pediría que no
me deje llegar a la muerte: no todavía. Mucho me falta
andar. Hay lunas a las que todavía no ladré y soles en
los que todavía no me incendié. Todavía no me sumergí
en todos los mares de este mundo, que dicen que son
siete, ni en todos los ríos del Paraíso, que dicen que son
cuatro.
En Montevideo, hay un niño que explica:
- Yo no quiero morirme nunca, porque quiero jugar siempre.

Eduardo Galeano - El libro de los abrazos

FOTOGRAFÍA

2009-03-24T18:42:00.003+01:00

SIN PALABRAS

2009-03-22T00:32:00.001+01:00

A Nieves

¿Dónde están?

¿Dónde van las palabras no dichas?
Sí, las palabras que perdieron la batalla por salir de tu boca,
aquellas que no llegaron a ser fonemas,
las que sucumbieron en la puerta del paladar.
Aquellas que murieron delgadas antes de ser sonido y viento.

¿Dónde van las palabras calladas?
Las que nunca se dicen, las palabras mudas,
las palabras que no habitaron nunca oído alguno,
las no convenientes, las del miedo,
las del miedo a ser pronunciadas,
las palabras tímidas,
las encogidas, las cobardes,
las que muestran cortedad,
las palabras modestas,
las palabras que sufren vergüenza
las que nunca habitarán la fugacidad del aire
las que el emisor duda
si contarán con la amabilidad del tímpano.

¿Dónde están esas palabras que eran mías
y que nunca pude oír?

Toño Jerez

POETAS: JAIME SABINES

2009-03-19T11:23:00.000+01:00

LA LUNA

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

Jaime Sabines ( Chiapas, 1926 - Ciudad de Mexico, 1999 )

PERSONAJES: Rufo vive en una glorieta de la M-40

2009-03-16T23:52:00.003+01:00

S. GOZALO. 16.03.2009 - 20 minutos
Rufo Medina recuerda con nostalgia que le bautizaron en la "castiza" calle de Mesón de Paredes hace ahora casi siete décadas. Reacio a explicar cómo llegó a vivir en una glorieta de la M-40 hace ahora once años (en la incorporación a la carretera de Toledo), allí reside sin más compañía que la del tráfico.

"Si hubiera sabido que iban a venir habría limpiado un poco", saluda socarrón a los periodistas. Pero no hace falta. Su chabola (un armazón metálico con plásticos y maderas) casi reluce. Son 12 metros cuadrados donde cada cosa ocupa su lugar. Rufo es extremadamente ordenado (un reloj, una mesa, su cama, un sillón para las siestas, una tele vieja... y, como nevera, un bidón que hace las veces de frigo y en el que guarda las bebidas que le regalan en una gasolinera cercana).

Pero la niña de sus ojos es la huerta urbana gracias a la que subsiste. "Me faltan los melones, que voy a plantar ahora", explica señalando el resto de cultivos que atiende con mimo: coliflores, acelgas, habas, ajos, cebollas...

Parco en palabras a la hora de hablar de su pasado, se intuye que el bueno de Rufo lleva a sus espaldas una historia de desamor mezclada con muy mala suerte. "Tengo dos hijos y ella era una buena mujer, pero...". Sólo sabe que los suyos residen en Torrejón de Ardoz. "Me gustaría verles", se lamenta. Y es que, desarraigado y solo, vive gracias a la buena voluntad de los vecinos.

Sobras para los pájaros

"Me dejan cosas en los rincones que saben que miro (portales, bancos, parques, esquinas...) y en el colegio Puerto Rico me dan las sobras para los pájaros", explica. "De ropa voy bien servido", asegura. La higiene personal la resuelve acarreando cubos de agua desde una arqueta del Canal.

A pesar de su escaso contacto con la realidad (carece de luz eléctrica para su tele), sabe que las cosas no van del todo bien: "Ellos están en crisis", bromea.

Vive como un ermitaño y su soledad sólo se ve perturbada por las visitas inoportunas de algunos gamberros que se acercan para incordiar y molestarle . "Los conozco y no me hacen nada", dice, aunque reconoce que tiene algo de miedo.

A él, que fue transportista y pintor ocasional, ahora sólo le queda ver pasar la vida al pie de una autovía esperando hacer realidad su único deseo: tener una novia.

Miguel Hernandez- Nanas de la cebolla / J.M. Serrat

2009-03-15T20:54:00.000+01:00

LA ABUELA

2009-03-15T01:42:00.001+01:00

La abuela Bertha Jensen murió maldiciendo.
Ella había vivido toda su vida en puntas de pie, como
pidiendo perdón por molestar, consagrada al servicio de
su marido y de su prole de cinco hijos, esposa ejemplar,
madre abnegada, silencioso ejemplo de virtud: jamás una
queja había salido de sus labios, ni mucho menos una
palabrota.
Cuando la enfermedad la derribó, llamó al marido, lo
sentó ante la cama y empezó. Nadie sospechaba que ella
conocía aquel vocabulario de marinero borracho. La agon
ía fue larga. Durante más de un mes, la abuela vomitó
desde la cama un incesante chorro de insultos y blasfemias
de los bajos fondos. Hasta la voz le había cambiado.
Ella, que nunca había fumado ni bebido nada que
no fuera agua o leche, puteaba con voz ronquita. Y así,
puteando, murió: y hubo un alivio general en la familia
y en el vecindario.
Murió donde había nacido, en el pueblo de Dragor,
frente al mar, en Dinamarca. Se llamaba Inge. Tenía una
linda cara de gitana. Le gustaba vestir de rojo y navegar
al sol.

Eduardo Galeano - El libro de los abrazos

ÚLTIMAS TARDES DE INVIERNO

2009-03-11T23:57:00.005+01:00

Para IARA DANTAS

Podría preguntarte a que hora la humedad colapsa el amazonas, o quizás, si la temperatura de tu cuerpo ha encontrado la igualdad del mercurio en otra piel.
Podría incluso tener la curiosidad de descontar los latidos que cuenta tu pecho cuando llueve en Brasil.
Sin embargo, esta tarde de marzo, en la que gracias a ti el invierno comienza a despedirse, sólo tengo una pregunta: ¿Quién te puso las alas?

POETAS: Alejandra Pizarnik

2009-03-11T06:56:00.001+01:00

EXILIO

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.
Falleció en 1972 como consecuencia de una profunda depresión.

¿DÓNDE?

2009-03-09T21:37:00.002+01:00

Podría decir que estaba igual, que las semanas de ausencia no habían cambiado la humedad de la tinta de la pluma con la que ahora le escribo. Podría decirse que la temperatura del papel que soporta estas letras ha tolerado el invierno sin perturbar el termómetro de la carne del poeta. Podría incluso afirmar que aún me sonrojo cuando le escribo. Sin embargo, este mediodía después de la cerveza, una pregunta quedó amordazada. ¿Dónde están tus alas?

Toño Jerez

MÚSICA

2009-03-07T12:20:00.003+01:00

Canon en Re mayor - Johann Christoph Pachelbel

Johann Christoph Pachelbel, nació en Núremberg y fue bautizado el 1 de septiembre de 1653. Murió en su ciudad natal, Nuremberg, el día 3 de marzo de 1706, aunque no fue enterrado hasta el día 9 de marzo, seis días después. Destacado organista, clavicembalista y compositor, Johann Pachelbel se cuenta entre los más importantes músicos de la generación anterior a Johann Sebastian Bach, de cuyo padre fue amigo. Entre sus numerosas composiciones hay que mencionar su célebre Canon en Re mayor, escrito para tres violines y bajo continuo, obra que ha sido objeto de numerosas grabaciones.

FOTOGRAFÍA

2009-03-05T00:53:00.002+01:00

EL HAMBRE/2

2009-03-03T13:56:00.002+01:00

Un sistema de desvínculo: El buey solo bien se lame.
El prójimo no es tu hermano, ni tu amante. El prójimo
es un competidor, un enemigo, un obstáculo a saltar o
una cosa para usar. El sistema, que no da de comer,
tampoco da de amar: a muchos los condena al hambre
de pan y a muchos más condena al hambre de abrazos.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

ADÁN Y EVA

2009-02-27T00:02:00.002+01:00

Cuando Adán conoció a Eva no le habló de los insultos sistemáticos, del desprecio cotidiano, de la ausencia de caricias, de lo flaca que se queda la ternura cuando el amor sale por la puerta. Cuando Adán conoció a Eva sus palabras aún no herían, sus manos no habían perdido el propósito para el que fueron concebidas, su boca todavía no había olvidado la humedad del beso y el ruido de las llaves en la puerta, no producían terror alguno.

Cuando Eva conoció a Adán, su carne no exhibía el violáceo reflejo de la violencia, la soledad era algo intangible, una enfermedad que padecían siempre los demás.
Cuando Eva conoció a Adán el paraíso aún no era un poster amarillo que ya nadie miraba, ni el salón se había cubierto de negras libélulas.

Esta noche recibí la noticia, Eva murió ayer, encontraron su cuerpo tendido en el cuarto de baño. Tenía los ojos abiertos, el rostro ensangrentado y en la mano izquierda apretaba un trozo de papel que decía: La ceguera no afecta a los ojos, sino al corazón.

Toño Jerez

FOTOGRAFÍA

2009-02-26T09:47:00.002+01:00

Vistas desde la playa de Mónsul - San José - Almería

Hay POETAS y poetas...

2009-02-03T16:09:00.008+01:00

Miguel Hernández poeta de campo nacido en Orihuela fue a encontrar la muerte en una cárcel de Alicante, después de combatir en el bando republicano durante la Guerra Civil.

Precisamente eso, el ser de campo, era lo que García Lorca no podía aguantar del "paleto" poeta alicantino, otrora amigo. Lo cuenta a la perfección José Luis Ferris en Miguel Hernández: pasiones, cárcel y muerte de un poeta.

¿Está Miguel? Pues échale.

Corría julio de 1936 y Vicente Aleixandre organizaba una despedida (que para muchos sería definitiva) antes de marcharse de vacaciones. A la fiesta estaban invitados "Pablo Neruda, Manuel Altolaguirre, Concha Méndez, Federico García Lorca, Miguel Hernández y Rodríguez Luna".
Según confesaba el propio Aleixandre, Lorca llamó a primeros de julio para decirle que iría, pero al enterarse de que estaba Miguel Hernández dijo que no iría y le pidió que lo echara. Aleixandre no hizo caso y Lorca no sólo no fue, sino que jamás se despediría de Vicente.

MI VERDADERO HÉROE: ABEL ALBINO

2009-01-29T23:10:00.002+01:00

Fue Rolando, el que una tarde de enero me dejó un mensaje en el messenger, decía lo siguiente:

Rolando:

Toño, hola mi hermano, te envío esta dirección:

http://www.youtube.com/watch?v=un7NGKNqSx4&feature=related

para que lo veas, no dejes de hacerlo, allí comprenderás la labor que algunos argentinos hacen con la gente de mi país, sé que te va ha gustar porque sos un tipo comprometido con la gente, espero que estés bien, quiero que veas, todas las partes, de la 1 hasta la 4, es un medico recibido en la universidad de cuyo, en Mendoza, espero que veas esto. Gracias.

Y lo hice, vi las cuatro partes de que consta la exposición del doctor Abel Albino.
Cuando pude recuperarme de tan brutal impacto, comencé a escribir estas letras, comencé a escribir aún con la congoja, con el corazón arrugado. Esto tiene que verlo más gente, tendría que verlo todo el mundo. Todos los telediarios, los noticieros, toda la prensa escrita debería abrir con la exposición del doctor Abel Albino, porque estos son en realidad los héroes que toda sociedad necesita. Hay que estar hecho de una pasta distinta para olvidar el paisaje propio y proponer un paisaje distinto a quienes más lo necesitan. Tenga desde aquí toda mi admiración y por supuesto aparte de la divulgación de su fundación:

http://www.conin.org.ar/Espanol/conin.aspx

Cada uno de ustedes tienen por supuesto la libertad de hacer lo que le plazca y con esa misma libertad y con las propias palabras del doctor Abel Albino, les digo lo siguiente:

“La persona que trabaja, paga sus impuestos y no hace nada por los demás es un ladrón”

Gracias Rolando, hermano, gracias infinitas.

LISBOA

2009-01-26T20:28:00.002+01:00

LISBOA - Toño Jerez

Recitado por Ana Álvarez

Lisboa es un crisol de luces que viven en sus calles,
empedrados caminos de miradas y asombros.

Dicta Rossio el latido de la ciudad
caminando sus venas a Praça do Comercio.

Avenida da Liberdade suplica sosiego
a sus hijos, enardecidos cabalgadores del asfalto.

Lisboa es un fragmento de vida
desvestidos paisajes hambrientos de luz.

Se mezcla el jazz del café Nicola
con el alma, las risas y el ron.

La mira el Castillo San Jorge,
vigía y faro de sueños y besos.

Lisboa es un palpitar de tranvías,
una senda de metal y mar enloquecida.

No duerme, permanece insomne,
absorta en el quejido de su canto.

La enlutada voz que no deja dormir la noche
recorre sus aceras como un susurro cálido y triste.

Lisboa es un fado recostado en el Tajo
que besa un atlántico bravo y salado.

La memoria del agua - 2008

LOS NADIES

2009-01-24T05:33:00.009+01:00

LOS NADIES - Eduardo Galeano

Recitado por Toño Jerez
Sueñan con las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tiene cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

SOBRE INFANCIAS Y REPTILES

2009-01-23T02:58:00.003+01:00

Mi infancia está guardada en el interior
de un caimán disecado y este ahora pernocta
dentro de un guardamuebles desubicado y ciego.

En él escondieron parte de mi naufragio
breves restos azules, sables militares,
olores compartidos, la luz de nuestro patio,
el eco del portal, un silencio infantil,
voces que ya no existen, unas gafas oscuras,
el vuelo de Galgari, siluetas del pasado,
restos de piel y risas, cicatrices antiguas,
el sonido del timbre, clases de matemáticas,
un pedazo de mar y un trozo de ventana.
Todo enredado y mudo, efervescente y mudo.

Quietud irreverente del Sputnik soviético,
sospechosa actitud, extraño conformismo,
el del insomne caimán vigilante y turbio,
terriblemente turbio, turbio, turbio y azul.

Fingida extravagancia la del tenaz reptil
para permanecer vivo en mi memoria.

FOTOGRAFÍA

2009-01-19T07:31:00.002+01:00

Toño Jerez

EBRIEDAD

2009-01-17T16:04:00.002+01:00

No pertenece a mayo
este abrazo de puertas y ventanas
de par en par, ni el canto de este día
que con plumas susurra un ritmo azul
carente de adoquines.

No son de abril las manos
que trastornan el aire, para tejer tu boca
y acabar con la voz de la afonía
que atenaza los labios de peatones
rotos y enardecidos.

Quizás es de noviembre
este gesto que expulsa el alquitrán
de pupilas opacas como el mármol,
para dejar un beso cristalino
en ojos desquiciados.

Pudiera ser febrero
el padre de estas horas sin preguntas
exentas de almanaques que enloquecen
cuando un jueves escapa con el martes
para vivir su amor.

No tiene fecha alguna la ebriedad
ni precisa de firmas que constaten
esta suave cadencia incandescente.

Recitado por Toño Jerez

LOCURA

2009-01-13T11:19:00.002+01:00

En asuntos de amor los locos son los que tienen más experiencia. De amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman cuerdamente, que es como no haber amado nunca.
Jacinto Benavente

Profecías /2

2009-01-07T10:30:00.002+01:00

Helena soñó con las que habían guardado el fuego. Lo
habían guardado las viejas, las viejas muy pobres, en
las cocinas de los suburbios; y para ofrecerlos les bastaba
con soplarse, suavecito, la palma de la mano.

El libro de los abrazos - Eduardo Galeano

Para Antonio

2009-01-04T00:01:00.004+01:00

No sé despedirme de ti, el estomago muerde la garganta, la garganta hiere las pupilas y estas hieren el silencio con un discurso callado de agua, agua que no diluye la distancia, ni calma el dolor del pecho, agua, agua y más agua.
Tú tampoco sabes despedirte de mi, y así, debido a nuestra torpeza para mirarnos a los ojos antes de separarnos, hemos creado un extraño ritual, una liturgia acordada sin palabras, sin apenas gestos. Lloramos siempre antes, en soledad, lloramos solos para sentir toda la distancia, para no calmar esta amarga cicatriz que ambos soportamos.
Lloramos después, en soledad, lloramos solos, sabemos que también soñamos solos y hemos aprendido a llorar solos.

Está lloviendo, huele a lluvia nuestra mar, mañana ya no estarás conmigo. Esta ausencia que me dejas, habita el dorso de una epidermis ya derrotada.
Podría no estar tan solo, pero los espejos permanecen ciegos.

LLORAR A LÁGRIMA VIVA - Oliverio Girondo

2009-01-01T23:12:00.000+01:00